Pacote de Crônicas e Poesias.

Petrek se foi sonhando....

2011-02-14T16:03:00.001-02:00

Petrek se foi sonhando…

Os emblemas e dilemas da vida de Antonio Petrek estiverem todos sempre depositados em seus sonhos. Eu o conheci fazem mais de 40 anos, época em que viveu o auge de sua carreira e de uma vida permeada de misterios. Depositava sempre os sonhos do passado no futuro, e vivia esse zigue zague, sem que lhe interessasse o presente. Foi vítima de exploração, de trairagem, e do velho e incompreendido amor. Amigo dos amigos, lhes dava até mesmo sua camisa. A paga de sua pureza e singeleza valeu-lhe aborrecimentos, e ao menos a sorte do isolamento de um eremita, que cansou rapidamente de viver, foi por fim a verve de sua trajetória. A vida lhe era o oposto. Viveu a dureza de um prolongado inverno. Sem o pai, e criado pela avó, viveu intensamente a adolescência, a juventude. Correu, foi corrido, deu e levou bofetadas, em nome de um rígido caráter que era álibi justificado pela exagerada confiança nos amigos. Pescou as boas pescarias para ficar com a cabeça do peixe. Tudo era dado e dividido. Deu, certa vez, guarida para um judeu ucraniano perdido por aqui. A contenda persecutória ao amigo virou horas de bate-boca, socos, e ameaças..(sic) Em outra, enfureceu quatro policiais que o cercavam e que bateram em retirada..(sic)

Êêê Petrekão....brigava pelos amigos e por seu amor. E ficou só....

Passei anos de minha juventude, e por horas em tardes de domingo, quando ele vinha descansar na casa de sua mãe, vendo aquele possante homem sentado de viés e olhando pela janela, segurando com persistência um grosso cigarro de palhas, cujas cinzas lhe caiam ao colo, sem que ele mesmo percebesse. Com o braço esquerdo livre, e o direito no parapeito da janela, seu olhar fixava um ponto...(sic). O pátio da estação férrea lhe era uma grande referencia. Até os últimos anos de sua vida lembrava de um entroncamento para manobras de trens, das pilhas de lenha, de madeira, da máquina anilada da linha Rio de Janeiro a Montevideo, das tropas de Getulio ( memórias ), do sino e dos sinais entre chefes de estação e “maquinistas”, do vagão de jornais , livros e revistas, do footing, dos incidentes de trens patinando em plenos trilhos de ferro, da armadilha, da mordaça, do Sanchez salvador, da hospitalização, dos habeas-corpus – o exclusivo da 2ª Guerra e de um juiz que ouviu seu amigo em defesa - , dos vapores, dos malotes, e do amor de sua vida. Ainda dessa janela, o olhar alcançava o portão da estação – ponto crítico-, onde normalmente ficava estático com um chapéu cobrindo-lhe os olhos..(sic)...e um pouco mais acima, o velho cinema e tantas histórias, e como nesse mesmo olhar também não lembraria de suas pescarias, de um caixinha de fósforos que guardava um bilhete ?

Essa riqueza de detalhes ele guardou consigo por mais de 30 anos. O tempo arrastou-se, nossa amizade fortaleceu-se, e após seus 70 anos de vida foi me revelando tudo aos poucos. Esse foi seu testamento, e eu guardo o orgulho de ter vivido e ouvido suas alegrias e pesares.

Dócil e cativante com as crianças, desconfiado e resignado, por vezes, com o tamanho de um mundo de maldades e contrariedades que se lhe aparecia, insistia em nutrir lembranças. Foi o astro de seu próprio teatro, de um cenário simples e rico ao mesmo tempo. Viveu o quanto pode. Com as cortinas se fechando, teve a benção de se ver livre dos hipócritas e usurários. Como gastou suas tristezas todas por aqui, há de estar em meio aos devaneios dos anjos.

Ave, mestre e querido tio Antonio !

Teobaldo Mesquita

Ping-Pong e Andressa Mancacz

2011-01-05T13:38:00.002-02:00

Ping-pong e mais Andressa Mancacz

Há poucos dias atrás eu falei aqui que haveria possibilidade única, inadiável e oportuníssima, de que PSDB e DEM fizessem fusão. Peguei um rabo de noticia de namoro entre DEM e PPS. Concluí pouca coisa, senão a de que a oposição sofre com o desentendimento que mina seus partidos. Democracia capenga, ainda dependente de modelos retrógrados de um passado nem tão remoto. Nada longe do velho fisiologismo Daí, não é de se esperar mais que isso. Ou seja, quase fica como antes. Ou fica mesmo.

O Zé comuna, o Zé Dirceu apareceu em cena do final da semana passada. Era uma reunião da cambadinha dos criadores do mensalao, aquele “exquema” de compra de favores e votos. O que retumbou desgraçadamente foi a frase do Zé: “condenados”estão o PT e o PMDB a governar. As fotos que rolaram via internet eram do Zé com Palocci e Genuíno. O diabo ficou rubro....

Bonita, elegante e de palavra é Gleisi Hoffmann. Levou meu voto e de toda minha família e amigos, e mais outros 4.500 votos em Rio Azul, o que significou mais de 30% dos votos válidos. Votaçao inédita, merecedora de uma analise. Porque tem político nativo com cada explicação...Ufaa..., quanta bobagem. Gleisi não tem bem a cara do PT, não colou nela o carimbo da burocracia, embora já tenha sido executiva, e já expos seu nome em embates extremamente difíceis. Gleisi tem a cara do Paraná. Gleisi fala leite quentE ! Gleisi é gente nossa, e minha aposta é de mão cheia nela no Senado da República.

O afago sincero de minhas palavras para com Gleisi é a introdução para a inserção em meu espaço, de mais um excelente trabalho de Andressa Mancacz, uma jovem poetisa Rioazulense, que em persistindo em seu ludismo, chamará muito a atenção pelo que escreve. O tempo é dela. Vai falando de tristeza, de sentimento, teima com a sina da orquídea, tilinta com o som de lágrimas e prece, mas não pede lágrimas.

Está tudo aqui, logo abaixo :

CACOS

Lágrimas tristes são cacos

Da alma em decaídas

Que descem murmurando nossas dores escondidas

Rasgando a derme de rostos intactos

É como chama e fumaça

Que consome em cinzas

Queima e arde tanto! Faz desgraça

De resto, nada, só a vida que despinta

E a vã fraqueza parece orquídea franzina

De copa caída, chorando a triste sina.

Tilinta a voz, quer dentro, quer fora,

Vida amarga quebrou a alegria e levou-a embora

Os olhos arredios, já pesam cansados

Fôra dor, tudo na vida

Desde o cerne foi escolhida

Para ver romperem-se nos breus adelgaçados

Assomam no rosto os cacos da alma

É muralha que espalma,

E pavor anuncia

Sua gélida solidez sombria

E aí se vão os únicos sentimentos

Que a vida me oferece

Um destino certo, que adeja no pensamento

E roreja no úmido luar uma prece

Não Choreis...

( Poesia de Andressa Mancacz )

Teobaldo Mesquita

teobaldomesquita@uol.com.br

Transe.

2011-01-04T20:35:00.001-02:00

Transe

Quedei num tempo

Vasto, longo, passado

Vasto, longe, juvenil

Que morre e nasce

É a de hoje a face

Porque parece, tudo renasce

Um traste, um tratante

De amor mendingante

Deu-se farsante

É o que disseram....

Mentiram...

Não souberam...

Não amaram...

É a de hoje a face

Que teima, renasce

Ganhei a sorte

Fiquei mais forte

Neste vasto campo de batalha, somos heróis de passado, presente e futuro./ No escuro ou no claro, buscando o puro./ Sonhos de amores, promessas.../ Passa o inimigo ao lado, lança em mãos. É ! Deus existe, sim./ Nada em certo quedou, nada decerto pra sempre se acabou./ O arrojo, a luta, a dor que só lamente o doente, me fez valente./ Aqui, em meio a gente, aos áulicos, aos da prebenda, ainda me vem o que passei, como em lenda./ De mulheres lindas, deusas e putas./ De asquerosos doentes da mente, que eu agora lamente. Intendentes de seus alforjes, me fizeram rir fugazmente./

Complicadas contas duplicadas em duplicatas, maços de promissórias mentirosas, pistas largas e estreitas, vi um mundo./ Belo de morros e planícies, de morenas vis e tentadoras, de esquinas oferecidas com também louras casadouras.

Fui e já voltei./ Como rejuvenesci./ Verdade..., quase caí, mas está aí de novo o engodo./ Gritos de dentro de mim lamentam a vida, e jogo pedras para trás, faço feridas, deixando até mesmo putas queridas, que nunca pensam na ida, senão no ouro da jazida.

Digo-me, sede forte barnabé, agora apenas um Zé, um Mané, fazendo banzé, gritando aos poucos e aos loucos, aos velhacos, aos bêbados, aos parasitas e lunáticos erráticos.

Tudo isso é um grão de areia no mar. Quer bom viver, mas tudo..., hum, tudo não caberá no ataúde.

Teobaldo Mesquita

Hastes às bandeiras.

2010-08-28T18:17:00.000-03:00

Hastes às bandeiras

Eram 17:10 quando dei-me com a rua, que encontrou-me com uma brisa úmida do leste, em meio a um leve mormarço que anunciava chuva. Enquanto levava a mão ao mastro da bandeira, já na calçada, mil pensamentos misturaram-se a uma velocidade indescritível. Levei a mão esquerda para ganhar rapidez, e desatei o mastro das argolas de ferro e a recolhi para dentro da prefeitura tão rapidamente como meus devaneios. Parecia um tesoureiro que lacra um cofre cheio de dinheiro, cheio de ouro. Deitei a bandeira no sofá. Olhei para ela, lembrei de meu padrinho Nestor, e que era o ultimo dos três dias de luto oficial decretado pelo Solda. Bandeira de meio pau. Não me prendi e ganhei o corredor para poder ganhar o pátio e ir-me embora. Viajei até minha casa com a visão daquele homem. Estava ainda impregnado, estimulado e comovido. Lembrei que ainda ao meio-dia em minha siesta de quarto escuro, solucei e lacrimejei. Tenho esse costume de adiar a dor. Tenho essa mania de sofrer a conta gotas. Tenho esse lado humano que me surpreende. Tenho tudo para ser gente...

O episódio das bandeiras não supera a perda de Nestor Martynetz. Meu querido e amado padrinho. Pensei que a bandeira que abraçava seu corpo, seu ataúde, tinha mais privilégios do que eu. Pensei e deduzi a coisa certa. Jamais havia abraçado meu amado padrinho. E naqueles dias, nesses poucos dias passados, o que mais senti foi a vontade de abraçá-lo, como ele pode também ter sentido tal coisa, quando ainda vivo. Nada e nem ninguém a detrimir, mas o abraço se mostrou tão necessário nestes dias, como o prato de comida e o copo de água. O vi apenas. Calmo, sereno, elegante, bem rodeado, e já abraçado certamente. Faltou o meu. Mas o vi. Nunca houvera sentido tal opressão em meu peito. Faltou-me o abraço. Dei-lhe um adeus condoído. Fiquei tranqüilo, porque ele estava tranqüilo. Sempre, eu e ele, fomos altivos em pequeno excesso. Resta para ficar, a saudade e o sentir de um amor tênue, leve, mágico, que me faz bem. Resta a nós, nós mesmos, eu e ele.

O meritíssimo senhor e cidadão honorário de Rio Azul, Nestor Leonides Martynetz era um prudentopolitano descendente de ucranianos. Foi coletor da Receita do Estado. Sua formação escolar aconteceu nos seminários de padres do Verbo Divino e também do rito ucraniano, São Josafat, em Prudentopolis. Ainda como coletor de rendas, atuou em São Joao do Triunfo e Bela Vista do Paraíso. No maio de 1950, casou-se com a senhorita Hladczuk, de também descendência ucraniana. Seu nome, Julia. Amada, e mulher de fibra ( Júlia, significa enérgica ), foi minha madrinha. Saudades.

O empreendimento de Nestor à frente da administração galgou um progresso estrutural de muitíssimo significado. Construiu a fábrica de manilhas, pavimentou diversas ruas, e foi o prefeito das vias rurais, dos alargamentos de estradas, e da abertura de novos caminhos no interior do Municipio. Concluiu ainda a construção da Praça Tiradentes, iniciada por outro querido amigo, Albino Ianoski.

Nestor que casou-se em maio, deixou-nos em maio. E deixou-nos no dia das mães. Quando seu ataúde foi introduzido na câmara de sua esposa, querida Julia, vi seus filhos e filhas entregando o pai para a mãe no dia seguinte ao dia das mães. Significativo isso. Não apenas simbólico.

Quero aqui abraçar toda a familia. Mas ainda preciso falar de meu padrinho Nestor. Homem altivo O que deprecia os orgulhosos, era nele o seu carisma. Seu sorriso era um sol. Suas palavras, mesmo duras quando necessárias, educava, ensinava e aconselhava. Sempre o considerei o eterno conselheiro.

Muito poucos tinham o moral e a moral que este vergava. Vi-o pessoalmente faltando uns dez dias de seu passamento. Em frente a uma farmácia de Rio Azul, e elegantemente apoiado a uma bengala. Viu-me claramente, sorriu-me largamente, e produziu-me satisfação. Eu que não o havia visto há mais de um ano, e carregava o peso dessa obrigação, senti-me aliviado com aquele olhar candido. Como aquilo me fez bem. Seu sorriso me perseguiu na medida em que diminuí a velocidade. Foi uma bençao de pai Abrãao, foi uma despedida muda, uma despedida almejada por grandes, por aqueles que entendem-se pelos olhares. Minha reverencia tocou-lhe. Senti isso. Levantei a mão direita com jeito para meu padrinho Nestor. Agora sei que foi um adeus.

Às hastes, as bandeiras. Nestor foi mandatário em uma época difícil para o país. Nestor foi prefeito do tempo não só de obras, mas de bandeiras, de hinos, de reverencias, de respeito. Coisa rara hoje. Com Nestor em sua despedida, voltam as bandeiras. A do ataúde vai subir e tremular, para provocar o fulgor juvenil por este chão benquisto. Com a Bandeira Nacional e a Bandeira do Paraná – é ordem do prefeito Solda - , voltam as bandeiras. Nestor, trouxe-nos o gosto e o maravilhamento pelas bandeiras. Serão dispostas sob a marquise da prefeitura. Todas. De Rio Azul, do Paraná, e do Brasil. Amem-nas. Estarão lá.

Que simbiose tão digna. Nestor vai-se, e nos deixa a lição das bandeiras.

Esta, é uma pequena homenagem ao ex-prefeito de Rio Azul, Nestor Leonides Martynetz.

Querido padrinho. Faltam-me palavras. Tenha-no Deus, como o temos em nosso coração !

Teobaldo Mesquita

Lula acontece. O fumo é nosso.

2010-08-28T18:15:00.000-03:00

Lula acontece. O fumo é nosso !

Quero aqui abordar dessa vez dois assuntos diversos. Começo por uma questão muito explorada pela mídia mais conservadora do país, num momento em que o mundo incandesce em possibilidades político-culturais. Depois de Sarkozy, depois de Obama, depois de a esquerda e dos verdes passearem pela Europa. Com a saída das tropas e armas pesadas do Iraque ( ficaram as tropas de controle ), a coisa parece um tanto serena, não fosse pela eterna caçada a Bin Laden, o que incomoda e muito a população do Afeganistão. Nessa onda neo-positivista, israelenses e palestinos até marcaram data para conversar.

Cheguei onde queria. Santos, novo presidente da Colombia, certamente manterá estreitos laços com os Eua. As Farc, o narcotráfico, etc.. E agora cheguei onde queria chegar mais ainda. Morales, Chavez e Lula/Dilma. Tenho para mim, que a “figuraça” do Luiz Inacio, seus malabarismos, toda sua arte de persuadir, incidir e acontecer, salvam a pele dessa America do Sul esquerdista e com suas manobras pouco visíveis, que é afinal o que mais põe medo. Eu não tenho dúvidas, que se sua candidata Dilma Rousseff eleger-se nova presidente do Brasil, será ele, Lula, uma capa protetora desse “faz-de-conta”, - e aqui lembro o ex-governador Requiao-, dos motes divinos da Carta de Puebla, que para os mais jovens fica assim- “opção pelo mais pobres”. Será nada mais, nada menos, que uma ponte aérea permanente na vida de Luiz, o Inácio. São Paulo-Teerã-Washington-Caracas.

Anotem aí. Ele vai longe.

Nossos números

Nosso PIB, o de Rio Azul, representa algo em torno de 0,1% do PIB Paranaense. Algo em torno de 200 milhoes de reais, talvez um pouco mais. O peso que vem da atividade agropecuária nos faz empatar com Rebouças, ganhar de Mallet, e pasmem, nossos números são a metade dessa produção comparada com o Municipio de Irati, que é no mínimo três vezes maior em produção e riqueza. Porque é mais industrializado, claro, e por isso tem uma taxa de pobreza um pouco menor. A urbanização deles, de Irati, é de quase 80%, sintoma de mais latifúndios ou mesmo de bons índices de educaçao, que leva as famílias para a Urb. E a nossa de pouco mais de 30%, o que pode indicar que temos pobreza no interior, ou esparsa, ou por crescimento de áreas de reflorestamento, ou por zelo de cadastrados em Bolsas, como o Bolsa Familia, ou porque esses números podem burros ? Não sei.... Porque as gentes e sua cultura são quase iguais, senão iguais. A verdade é que tudo isso que falei não era de fato minha intenção, e sim, que não outra, de falar da fumicultura. Da defesa desse sustentáculo de nossa economia, e que faz Rio Azul tão pujante como, ou quanto seus vizinhos.

Todos os meus amigos deixaram de fumar. Menos eu. Problema meu. Impostos para o governo cuidar de meus futuros dias, eu pago. Burrice ? Não. Opçao. Pouco convincente, é verdade, mas eu tenho uma verdade imbatível para defender a fumicultura. As campanhas anti-tabagismo criaram um cerco tão grande ao fumante, que este não pode ignorar os malefícios da droga. Não iria pela linha de que o ópio sempre existiu, e que nunca acabará. Mas a extinção do plantio e o consumo reduzido a níveis insignificantes levará muito tempo, e aí é uma questão econômica, de mercado, com toda a sua frieza. E cultural também. E de fato, nossos agricultores precisarão de décadas, duas ao menos, para substituir o tabaco por outra cultura tão ou mais rentável. Por isso minha imbatível verdade, é que apenas o mercado é quem sinalizará a minoração desse cultivo e sua substituição. Reforço. Ninguém impede por decreto a produção de algo lícito, senão o mercado que o rejeita. Há mercado ? Há produção.

Plante fumo e apague o cigarro !

Teobaldo Mesquita

Rio Azul, 92 anos !

2010-08-28T18:13:00.001-03:00

Rio Azul, 92 anos.

Quando numa sexta-feira da paixão pela manhã fomos eu e meu pai em busca de “macela” , concluí como em diversas sextas-feiras da paixão que aqui no Sul tudo é lindo, e que meu pai não deve sentir-se deslocado de sua pampa de planícies a um milhar de quilômetros daqui. Aqui também tem “macela” , o vento ruge em alguns dias de inverno, e o fogão de lenha é socorro nas casas, como o fogo de chão pode ser socorro de nossos agricultores nas madrugadas de verão.

E porque aqui tudo é bom, bom é dizer que apraz à saúde respirar mil metros acima do nível do mar, contar com vales encantadores que já vi no Faxinal dos Elias e na Agua Quente dos Meiras. E encantadoras são as araucárias que ainda vemos, os lajeados com sua água límpida e cristalina, o parque da pedreira, as procissões, os casamentos de “polaco”, as lembranças do cinema e da estação de trem, o novo “footing” nos lusque-fusques de domingo.

Quando os aventureiros ( bandeirantes ? ) engajaram-se na selva do sertão do Jararaca, os indígenas da região do Marumbi precisaram recuar para Palmas e Chopinzinho, mas a lei e a necessidade do facão prevaleceram antes, e ainda depois da construção da estrada de ferro. Estes, aventureiros e índios, avistaram embarcações espanholas no Rio Potinga. Essa história está registrada por Romario Martins. Não sei se antes ou depois do Tratado de Tordesilhas. Mas entre uma coisa e outra, limparam a fartura de madeira e erva-mate desta amada terra, que logo, logo, recebia os imigrantes poloneses, ucranianos, e alguns árabes e judeus disfarçados. E com tudo meio junto, a estrada de ferro Paraná-Santa Catarina.

E depois de contendas, armações de ardil, execuções em praça publica, raiou o 1918 que desmembrava Rio Azul da jurisdição de S Joao do Triunfo.

E cá estamos nós.

Ainda no meio de contendas, armações de ardil e execuções em praça publica.

Madeira, erva-mate, batatinha, feijão, fumo. Chão de cascalho, chão de montanhas, terra de santos e loucos, matreiros pelos cantos, jogatinas pelos fundos, espalhamento de “olho-gordo” , fogão com pinhão e chimarrão ( chimarrão ? ), padres benzendo casas. Quem aqui nasceu, por aqui passou, ou por aqui ficou, de tudo viu.

A única porção mais latina, do país da bota, levou arado no “osso do peito”, e hoje cansados, deixam para seus filhos maiores áreas de terras e porções de metal em cofre. Do Cáucaso, o sofrimento e a dor, característica que quem explica é o pai da literatura russa, Fiodor Dostoievski. Um amor complacente, uma passividade psicológica, uma espera que não chega nunca. As novas gerações assimilaram que era impossível a política do trabalho pela subsistência. Os caboclos, remanescentes alguns dos portugueses, outros vindos de tempo em tempo, mas especialmente a “nata”, ficou vendo a banda passar. Chamados de “martim-pescadores” , dividiram-se entre ricos e pobres de sua própria gente. Os ricos apodrecem como suas imbuias e pinheiros, e os pobres viraram mão de obra, às vezes de pouco valor. Herança do Brasil Colonia e do Brasil Império. É bom ver isso com Laurentino Gomes.

E chegaram, também de tempos em tempos, os “catarinas”e os “gaúchos” . E chegaram outras pessoas, especialmente depois da década de 1980. Alguns especulando e outros desbravando às custas de muita luta, mudando o panorama. As terras valorizaram-se, mais ainda com a intensificação dos reflorestamentos. O padrão de vida melhorou, as fumageiras começaram a qualificar o produtor e o produto, chegaram água e luz no campo, as estradas multiplicaram-se e melhoraram, e hoje, somos uma aldeia só. Sem as mesmas soluções, mas com muitos problemas comuns.

Hoje, com bairros e vilas, a cidade espichou-se, e as áreas de produção aumentaram no campo. O Municipio cresceu a olhos vistos, de 15, 20 anos para cá, e nosso PIB caminha para 200 milhoes, mas com uma repartição per capita de não mais de 8 mil reais......Só não podemos dizer de uma economia sustentável pela insistente ameaça anti-fumiculturista. De todo jeito, é essa a situação. Mas falta alguma coisa.

Estamos silentes e ausentes diante de uma necessária porção de Humanidade entre nós. Isso não é coletivo, este autor não gosta e não acredita nesta palavra. Falo do voluntariado individual e de ações organizadas por indivíduos.....

Sempre estivemos ausentes e silentes. E carentes. E doentes. E dementes.

Alegria, fé e pulsividade de Vida, só na igreja. Por meia-hora. No maximo uma hora....E só na igreja....

Vivo dizendo que em muitas de nossas casas há tantos profetas e poetas abandonados... Surdos-mudos. Aleijados. Esquecidos. E o pior, mal queridos. Não os consultam, parecem deles querer a maldição......

Se não nos amarmos e não amarmos o mundo, nao seremos mais que uma cidade em desenvolvimento. Talvez com pedófilos mascarados, crianças grávidas, boyzinhos encocainados, aquela gente de camisa bonita e dentes podres. E agora o crack, senhores. O pior ainda virá.....Mesmo num tempo secular, há que se lembrar do tri-pé, igreja, escola e família. Se você pensa ter evoluído, então substitua. Espiritualidade, escola e família. Mas sua espiritualidade precisa valor um amor. Sem mensuração. Amar apenas, já é conseqüente. Entao, freqüente a escola de seus filhos e cobre ações. Em casa, desligue a televisão, monitore a internet, que é mui útil, e empilhe livros. Um livro alimenta uma alma. Varios livros, podem salvar a humanidade. E não te esqueças de teus irmãos. Dói neles certa situação de discriminação. Vá aos bairros de Rio Azul. Ajude-os a coletar lixo de córregos. Leve camisinhas, leve fraldas, leve escovas de dente, leve palavras repetidouras, e que se repetirão....Inopinadamente, faça isso... Fale de amor e de projetos. Plante esperanças, enquanto valorosos homens trabalham dia noite por este Rio Azul. Diga que queremos a juventude em rodas, em passeatas, em bibliotecas. Leve tintas e pincéis. Ensine-os. Viva em meio a eles.

Como ainda estamos no meio de contendas, armações de ardil, e execuções em praça publica, prática farisaica, e em tempo de comemorar 92 anos de um Rio Azul independente, fica a mensagem de perorar pelo ouro desta terra. A nossa gente !

Mas não é tempo de espoucares. É sim, tempo de reflexões.

Notas

A “macela” , que faz bem para cólicas estomacais, deve ser colhida sempre no amanhecer da sexta-feira santa.

Contenda- briga

Armaçao de ardil- planejar o mal

Execuçao em praça publica- figura de retórica que lembra a seita dos fariseus, e sua “língua comprida” .

Teobaldo Mesquita

Pastas de dente e livros.

2010-08-28T18:07:00.000-03:00

Pastas de dentes e livros

Convidam-me para escrever no jornal RioAzulense. Fico orgulhoso e ansiado ao ponto de misturam-se os assuntos e as possibilidades de desenvolver uma crônica. Seja ela clássica ou estilizada, tira isso de mim o centro, mas espero que não, o bom senso. Se bem que as prefira, as coisas de pouco senso, que aludem ao mistério da vida e essa dinâmica do enfrentamento dos dias.

Nós demos um salto, passando de um período pretérito, com suas questiúnculas – coisa bem pontual, bem nossa - , para a era, a nossa, só nossa e incomparável era midiática. Lembro que há cinco anos atrás eu inaugurei um blogue, mas nada se compara ao retumbo de uma emissora de rádio, e agora de um jornal. Espraiam-se idéias, ou pequenos ideais... O que é que há afinal...?

Os românticos, que também ainda acreditam no amor de um homem e uma mulher, e sem mais variações, dormem o sono dos justos – e é assim que pensam... - , lembrando do velho telégrafo, e logo depois do megafone, que só era mega porque zunia pelo barulho das cordas vocais dos falantes de ambos os lados.

Agora que temos uma rádio, bom grado me é saber que ao som dela, os `` baixinhos`` de 1 a 1,70 m, só poderão ver a imagem de Xuxa Meneghuel e de Ana Maria Braga. E olha...., nem sei se essa Xuxa ainda existe, e se ainda tem idade para `` fazer `` televisão. Um olho na tevê, outro na panela, e ouvidos no rádio...e isso, enquanto o olhar da tevê não dividir espaço com o tablóide estirado na tábua de passar roupa.

É hora de leitura. O homem também faz-se pelas letras e pelo eruditismo. Que rufem os tambores para a chegada de nosso tablóide, bem com a nossa cara, com o nosso nome e tudo. Jornal RioAzulense.

A maioria das pessoas em Rio Azul deve conhecer alguém que anunciava, ou até mesmo prenunciava a morte de alguém. Elas existem e sempre foram muito efetivas, e até mais que o sino da igreja que dobra com o choro do pesar da morte alheia. Pois se teremos de agora em diante o obituário aqui, na rádio a informação é instantânea, competição direta com as mães da morte. São as mudanças, são as transformações, que nunca chegam tarde !? E nem estou falando dos celulares e dos computadores, da internet, das comunidades virtuais....

Enredo pelo assunto, que no início me pareceu chato a mim mesmo, mas questiono também a mim, e a ti, caro leitor, se suportaremos a invasão midiática, se até agora muitos de nós enchemos os bolsos do filho da tribo de Davi, Silvio Santos ? E do seu topa-tudo, e da linguagem subliminar, que nem mais é, que nem mais existe, da Tv Globo ? Salve a globalização da informação que nos livrou daquele insuspeito plim-plim.

Não estou mudando de assunto, mas de 2001 a 2009, nossa frota de veículos aumentou em 100%. Pode ? Claro, afinal aumentou nosso poder de compra e nossa possibilidade de endividamento. Calças de blue claro, de blue escuro, pulseiras, perfumes (?), automóveis, motocicletas, big mac”s caipiras, carteiras de couro da China, sapatênis bregas, óculos ridículos, muito chicle na boca e na mesma proporção de cáries, não faltou dinheiro para um colutório ou uma boa pasta dentes, faltou ? Se faltou, tá mal....

Olha....( interjeição )...Tudo está ficando em seu lugar. Parece, ao menos. Tudo está aí, tão disponível, que é até difícil de acreditar. Mas, se parecer difícil adquirir um colutório, uma pasta de dentes, e um livro, desistam da sobriedade do Clayton Burgath e da pachorra positivista, alegre, fantasiosa e divertida do Sassá Oliveira. Quanto mais de ler o que escrevo aqui.

Durmam sempre bem e bastante. E de dentes escovados, após ler ao menos 20 ou 30 páginas de um bom livro. Afirmo que, mesmo com as contrariedades do vosso dia-a-dia, esse tão pouco, somado ao bom que se adquire passivamente, poderemos com isso construir uma nação ! Isso mesmo. Com pastas de dentes e livros conquistaremos o mundo.

Por fim, lembro de uma frase-jargão criada pela Abert na década de 80: Brasileiro não vive sem rádio !

E por fim mesmo, digo mais: leia e divulgue o Jornal Rioazulense. Desfralde-o por sobre as mesas de bares, sacos de dormir e pelos estreitos selins das motocicletas.

Teobaldo Mesquita

teobaldomesquita@uol.com.br

Trajeto Temporal VI

2010-08-20T19:51:00.004-03:00

Abro um canto de louvor

Conto o fim em dor

Adeus, ( minha ) condor

Adeus, amor.....

Adeus

Vivendo agora em seu altiplano

Corri eu de novo a ver

Era novo plano

Mas vi um coração de pano

Voa, (minha) condor, voa

Não te culpo

Eu me culpo

Não mais te esculpo

Vivo a culpa

Do indelével

Da cruz dada a alguém

Do choro íntimo

Em mim ínfimo

Leve, fugaz, leviano

Mas fui soberano

Coroado e amado

Maltratado

Doente e mal fadado

Distribuindo luzes

Oferecendo cruzes

Matando

Em ofensas

Esmaguei em prensas

Amores e cores

Pactuei com o diabo

Dei dor

Um horror

Não há como a mim, pecador

Sonhei

Voltei em devaneios

Tudo sem freios

Submeti-te ao diabo

Tua resposta humana

Profana

Devassa

Desencantadora

Para mim, uma carraspana

Para ti, tudo de tua doença e tua gana

De nós, muita valentia

De nós, muita covardia

Que escuridão, Deus

Que me farão...

Como a mim olharão

Se o que tenho não é meu

Se onde estou

Para morrer...

Sim,

A mim não olharão

Morte sem fim

Quero da morte seu jardim

Assim

Ruim ou festim

A morte sem fim

Deixei os anjos

Os anjos me deixaram

Por tudo, todos acabaram

Antes, porém me enredaram

Destino este me deram

Vêem, não ficam

Vão sem ir

É a maldição

Do coração a contrafação

De propósito

Para deixar-me ao chão

Nada pior que essa maldição

De um ciclo

Formado um círculo

De tempo, razão e loucura

Provei a doçura

E bem logo a amargura

Porque sempre

Um a um

Competindo com armaduras

De mim exigiram fartura

Quando farto da ventura

Implorei descanso numa procura

De ar

De amar o ar

De sofrer e amar

De sofrer e resignar

Enfim, tudo isso validar

E sentenciei-me

Feito de um Fausto, um Fomá Fomitch

Buscando agora meu Makar

Trajetos longos

Ditongos

Para o espírito

Fiquei só num nó

Que dó

Pobre homem

Pobre a fome

Julgado

Foi o passado

Socratiano

Meu

De amar, amar e amar

Meu

De conceder espaços

Meu

De ver o homem deus

Meu

De pequenas guerras, glórias

Meu

De inglórias

E meu agora

Para mim

Para mim somente

Dolente

Caminhante

Nas mãos sementes

Mãos dormentes....

Levanto-me

Eis-me algo como uma réstia a surgir....

Teobaldo Mesquita

Trajeto Temporal V

2010-08-12T15:18:00.004-03:00

Trajeto Temporal V

Cansado e enfadado

Acordei de lado

De olhar embaraçado

Nesse chão gelado

De folhas, espinhos e folhas

Na cova da mão ao peito uma embolha

Na alma, de vez, uma bolha

Numa escuridão cinzenta

Nesse purgatório lento

Sopra um vento

Um vento sem intento

E eu no alento

Sedento do alento

De cruzes e cruzes

É a vida

Para mim, minha vida

De cisão

De também grave decisão

Se não grave, pequena morridão

Quando junto, junto, chega uma canção

Belíssima canção

Coração

Aurora sonora

Quieta e profunda.

Nasceu-me

O sol

A vida

O amor

Leve rubor

Grave vigor

Pensei, libertador

Houve festa no cosmo

Houve uma declamação

E houve um juramento

Cheio de fundamento

Que no final virou lamento

Disse-me, então:

Lamento te amar

Exigem-me novo ar

Querem-me ao alto voar

Nunca mais voltar

Com eles vou ficar

Para eles irei voltar

Sinto o que querem

Vou procurar...

Não poderei amar

Adeus, amar

Adeus, amor

E o que sobrou....

Sofreguidão num portão

Indecisão

De morte uma solidão

Sofreguidão de ilusão

Lapidação da alma

Pedras ao coração

Inesquecível beijo

Condoído adeus

Promessas para sempre

Como se tudo estivesse à frente

Mormente

A pequeneza humana

A indignação

A forte decisão

Inenarrável

Inarredável

Cheia de amor

De um lindo pendor

Orgulho dum condor...

Mormente isso,

(...)

Tudo morreu...

Nada sepultado

Fantasmas alados

Almas irmãs

Sempre um novo adeus

E nada sepultado

Onde tudo morreu

Essa brusquidão de agora nada mal me faz

Vivo estou e apenas parte d´alma jaz

Preciso ver o que o outro lado me traz...

Agora

Assaz

Teobaldo Mesquita

Trajeto Temporal IV

2010-08-12T15:14:00.003-03:00

Trajeto Temporal IV

Por escolha de criaturas

Belas esculturas

Doces e venenosas

Nem todas puras

Mas de doçura

Redundo ao dizer

Quanto houve candura

Trôpego e cego de um olho

Não sei o que escolho

Regalia de cão magro

Embora mal grado

O sol não existe mais

Disseram-se, foi-se

Marca dum destino

Meu chão de folhas

É o que tenho

Não passo de uma trolha

Solidão foi a escolha

Grito no desespero

Ouço vozes agudas

Uma cabeluda muda

Duas cabeludas mudas

Estendo-me, quero ajuda

Crianças fogem dum fogo

Que vida, que lodo

Que sonho tão real

Pergunto-me, é mal

Mais, parece-me fatal

Colossal, muito colossal

Rio e choro

Choro e rio

As crianças fugiram

A mão dum anjo em mim

Provocação de um fim

Ou um festim

Da musa cabeluda

Da louca cabeluda muda.

Foi um sonho que continuou

Na clausura o ingresso

Da loucura o egresso

A datilografia

Primeiro beijo

Visagens pueris

O fenol

O desespero

O despreparo

O choque

O não

O vai-se

Semente de ódio

Deu no ópio

Deu no olho

Doeu

Senti

Prometi

Vingança prometi

Contra ti,

Linguarudo

Contra ti.

Vem cá, diabo desgraçado.......

Vem cá......

Vem cá, porque acordei

Agora em tudo pensarei

Acordado

Açodado

Trêmulo

Apressado

Sinto-me cansado......

Teobaldo Mesquita

Trajeto Temporal III

2010-08-07T10:07:00.002-03:00

Trajeto temporal III

Amanheceu uma escuridão

Tateei algo com a mão

Tentei a outra mão

Em vão

De um lado vigiava um furacão

De outro um leão

O leão era da nação

Fiz santa oração

Pelo rei da nação

Não ouvi nada

Nem sim, nem não

Aprazou meu coração

Escrever e ler por João

Muito mais por Abrãao

Embora João seja da nação

E toda uma porção

Na verdade grande fração

Que um dia cantará única canção

Revolução de hormônios

Homônimos sentimentos

Meus e dos revoltados

Que choram pelos acabados

Junto-me, enfim, aos desgraçados

Na labuta burocrática, que luta

Foi-se minha santa puta

Nosso amor era uma disputa

Acabou-me foi a conduta

Daquela puta da luta

Que eu amava, me punha à escuta

Tempos atrás, bebedeiras

Choradeiras

Correrias

Nunca ladrava

Mas como cão andava

Andarilho dum maldito amor

Parecia cheio de fragor

E era

Ficou pelo tempo a dor

Neste tempo o lamento

Trajeto lento

De um agora avarento

Feito um lazarento

Chorando a dor do momento

É o evento do tempo

Tempo de comer

De um pouco viver

Só para mim

Para mim só

Será, aprendi a viver (?)

Aulas de cozer

Pouco para comer

Caligrafia, livros, livres, pensamentos

Pensamentos livres

Incógnitas, injurias

Uma fúria

A vida

Outra não há

Por hora é a vida.

Tive uma Joselandia

Tive uma cidade

Era a tenra idade

Longe da mocidade

Mas era um sonho de verdade

Foi uma pachorra

Aquele tempo de pachorra

Pequena masmorra

Igreja, escola

Valor da esmola

Valor da estola

Deus ainda era Deus

Aos pais, adeus

Fui saber de Zeus

Para teclar um piano

Zunir um clarinete

De falsete

Nada, nada

Apareceu a fada

Pela fada, uma paixão

Era amor, tesao

Mas fora da alusão

Dos clérigos

Inquisidores

Sem méritos

Detratores

Malditos, malditos !

Conjurei, pejorei

Auto de fé

Poe na estrada o pé

É muito pouca fé

“Serias um frei Zé “

Ao que eu disse, Mané

Porco auto de fé

Nenhum ato de fé

Raimundo, Clodovir, Danilo, Teobaldo

Muitos seguiram seu rescaldo

Pequeno foi o saldo

Professor,

Empresário

Viado

Barnabé

Bendito auto de fé !

( breve apêndice para o Trajeto espiritual )

...ela usava polouver de botões

Já nos falávamos aos borbotões

E ao diabo com os botões

Quando minhas mãos.....

Bem...

Minhas mãos invadiram o nu das costas

Invisível nu

Espaldar nu

Corpo colado no corpo

Alma na alma

Espírito no espírito

Amor sacrossanto

Beijo de canto

Dá-me a boca...

Beijo inteiro.....

Cheiro de sexo

Desci às nádegas

Assim foi nossa despedida.....

Onde estou ?

Ahhh...ainda estou fugindo......

Reviro-me

Não vejo-me

Que frio

Lembro bem, ladinos

Lembro bem, assassinos

Toca um sino....

Não é o inferno

É uma lagoa

Que frio

É um rio

Vivo por um fio

Com esses pensamentos ressecados

Neste chão de folhas molhadas.

Teobaldo Mesquita

Trajeto Temporal II

2010-08-05T11:20:00.002-03:00

Trajeto temporal II

Quando a fênix já sem vida

De vida partida

Pena, condoída

Que sina

Terá dito, é saída

É a vida

Nada de sobrevida

Dirá por fim, é tempo de ida

Então, eu fugindo

De mim

E por mim

Batida forte, inabalada

Novo chão, nova estrada

Preciso ser por mim

Afinal, depois de um fim

Afinal...

Afinal, nada mal

Bom, por sinal

Sem choros, sem querelas

Um hiato, um tempo

Ainda de choro

Sentido, apenas

Serão penas

Chorarei

Obstinarei

Fraquejarei

Rezarei

Benzerei

E seguirei

Para trás olhando

Ainda orando

Paredes tateando

Portas margeando

Meu colo dando

Sôfrego por um anjo

Pequeno, lindo e frágil

Meu anjo

Minha anja

Meu, minha

Meus.

Por favor, sem adeus

Tudo bem,

Tudo por Deus.

Põe tua benção, Deus.

E o horizonte por-se-á bem perto

Trazendo vida, não deserto

Isso é certo

Um termo de acerto

Decerto

E separarei vidas minhas

Conseqüências

Causas

Cadafalsos

Dúvidas, dívidas e créditos

Tudo num pacotinho

Amores

Exaustão

Paixão

Promessa

Agarramento, viramento

Tudo bonitinho

Disso nasce um amor ?

Um pendor

Um andor

Em meu peito

Em nosso leito

Tudo feito

Perfeito

Mas

Ainda, então

Calunias levantarão

Do passado lembrarão

De meu caminho

De pergaminhos

De cartas bobas

De juramentos falsos

De um tempo arruinado

De meu crime acabado

Mentira é o passado

Mentira não pode ser o futuro

Já nem tão imaturo

Então conjuro

Conjuro, conjuro

Onde estou se fugi

Lembrei.....

Estou fugindo

Mas algo me faz parar

Pensar

Sem andar

Lembrar

Sem aparar

Esse é o lugar

Mais devagar

Mais...

Vagar

Vagar na mão

Está aqui

Santa, deusa

Neuza

Cleuza

Edileuza

Escureceu

Vai passar...

Um pouco de medo,

Um arvoredo

Será, disse, um folguedo.

Sentei no chão

De folhas molhadas

De pensamentos ressecados

De uma grande floresta

Finlandesa

Dinamarquesa.

Por aqui ficarei

Uns dias

Como que uns dias

Como nos sonhos

De meus sonos

De teus sonhos

``...ainda fugindo ``

Teobaldo Mesquita

Trajeto Temporal I

2010-06-23T15:59:00.002-03:00

Trajeto temporal - I

Sem tempo vejo o tempo

Vai-se e fico

Digo: maldito, e

Faço um retempo

Passaram por mim

Os anjos fizeram fila

Marcaram um fim

Viram, afinal, um arlequim

Nada de tão ruim

Então fico assim

Porque sempre foi assim

Lodo, lama, ameaças,

De mim,

De mim para mim

Nada, nem nunca será o fim

Julgo-me traído, incauto

Por isso é fato

Que vivo na lama

Ora na cama

Na cama da dor do amor

Do que se foi e do de agora

Que já não tem mais hora

Fica assim por hora.

A fênix

Espera-me

Reza-me

Benzo-me

Corro e volto

Não quero isso

Afinal o que é isso...

Forte fênix espera-me

Luto de novo, incauto

Mentiroso o novo fato

Por fim é tudo mentira.

Vou morrer

Matei centelhas de vida

Fiz jazer centenas de sonhos

Estou exausto.

Me dá o pão, senhor

Justo, e que é pouco

Sei, pensa, sou louco

Ainda guardo lembranças

Das velhas andanças

Serão suas nuanças

Serão suas sentenças

Matarei todas as vidas

A passada

A de agora

Vou correr e tentar viver

Mesmo sem pão

Sem pão, sei lá se me querem

Ofícios mortos

Apenas a pena

A poesia

Da alma a maresia

Será, sou filho de Jeremias ?

De Jeremias de Isaías

Da nação da canção

Escrevo a oração

Dá-me pão

No mais, seu perdão

Não quero mais, não

Por hora, não.

Falaremos adiante, então.

Corredores, pilastras

Anotações devassas

Devastadoras desgraças

Vejo tudo

Engulo

Um ângulo

Um maldito êmbolo

Meu oficio, o sono

O amor, enfado

O labor, um fardo

Quero água para dar

Caminhar para alcançar

Dar-lhe-ei, pobre senhor, meu lugar

E mais tudo de meu lugar

Para tudo grassar

Dá-me a paga, à pagar.

A valer

A receber

É um pouco tudo

É justo !

Entao a fênix já sem vida

Será, parece, a partida

Os braços de nova vida

Desconhecida, nova, agora parida

E entao

Fugirei....

Amor, pendor, sonho, encanto, acalanto, perfume, recanto, reconhecimento, calor...

Estou fugindo...

Suor, medo, ânsia, pressa, graça, desgraça, persecução, miragem....

Onde estou ?

Teobaldo Mesquita

A profilaxia da Globo.

2010-01-03T09:47:00.001-02:00

A profilaxia da Globo

Passado um grande tempo em que me excitava com os ataques de Leonel Brizola à Globo, e mais recentemente ao legiferante Bob Jefferson, homem de microfone e de bílis bem controlada, passei a analisar a Tv do Brasil – e, aqui falo como se essa fosse a Tv do Brasil - , com olhos e ouvidos de quem se passa por um antropólogo e um sociólogo. Veja lá a pretensão.

Que há com a bílis de Bob....Ele lá tem bílis....É um garganta dos bons que proferiu no púlpito da Câmara um dos discursos mais esfuziantes e tensos do século atual, para que fiquemos no menos. Meu Brasil, o meu....detesta Zé do Sarney, mas passa inevitavelmente por Bob e Colllor. Fui às lágrimas com os verbos de Bob, que falou e esbaldou-se como quem estivesse frente a um tribunal de exceção. Nada se compara àquilo. Foi o máximo, o drop da política malandra. O cara merece muito. Jamais a Presidência. A Presidência é bobagem. Merecia coisa melhor. Isso que é um Rufião de verdade.

Eu não vejo televisão. Detesto essa máquina, obsoleta, nojenta, e que me subestima ao nível máximo abaixo do solo. É indescritível para mim o nojo e a repulsa que tenho da televisão e de sua pouca inteligência.

Eu rio às pampas quando vejo a Globo na Record. Incrível como se copia uma merda e se enlata a mesma para jogar na cara desse nosso povo submisso, passivo, sem sangue e pobríssimo de espírito. Como dois médicos, um alopata e outro homeopata, prescrevem a mesma profilaxia ao paciente demente de letras e de raciocínios.

Mas vê lá. Essa profilaxia da Globo se subdivide em dois meandros ziguezagueadores. Um, fala ao governo. Fala e renegocia dívidas, e quem sabe apaga juros e multas, e se preciso chama à pua. Quem duvida disso ? O outro meandro faz a alegria da “”galera”” . A decadente sociedade carioca na novela das oito, que na verdade vai ao ar as nove, e tudo é uma grande jogada para se ver o comercial do Itaú no jogo. Acho que a Vivo também está lá....Tudo bem que comércio é comércio. É da livre iniciativa. Mas burro é quem se engana com aquele “” Aqui, você tem educação”” .

A Globo perdeu-se. Não em dívidas. Essas até onde sei estão bem controladas. A Globo perdeu-se em não inovar e em insistir com estereótipos danosos, como dizem, se vê no final da tarde com a eterna noveleta “” Malhaçao”” . Pô.....mudem o nome, ao menos. Até os ginasiais estão enjoados daqueles boyzinhos, mauricinhos, patricinhas e meninos maus como contraponto do enredo. Enredo ? Quem come quem ?

A chorona é a sempre lindíssima Renata Sorrah, mas a perua impagável é a insuportável Suzana Vieira. Pelo menos os meus ouvidos não suportam mais aquela agudeza deplorável. E essa novela dos indianos ? Não vi nenhum capitulo – em que pese meu ídolo de telas, Lima Duarte estivesse lá - , mas como lá em casa todos educam-se às custas da Globo, acabei por perceber um fio daquela bobageira toda. Do primeiro ao ultimo capitulo, parece que o que se viu não foi um enredo, uma historia indiana, mesmo que no Brasil, mas uma aula didática de como ser indiano, de como conquistar um indiano ou uma indiana. E de como as castas, e blá, blá, blá... É o mesmo que você servir café da manha ao seu filho de 8 anos e dizer para ele TODOS OS DIAS, que o café não é colombiano, mas brasileiro, e que é uma bebida estimulante, descoberta não sei por quem, e que se serve acompanhada de algumas torradas e ovos fritos. E que nossos papais nos ensinaram isso.

Nem novelas a Globo sabe mais fazer. Mas que isso importa ? O importante é a manipulação, porque enquanto se entretém um povo trabalhador, ele não tem tempo de educar-se, de ler, de saber mais. Eu sei que isso, todo mundo já disse, mas eu também tenho o direito de falar.

Não vale a pena falar mais disso.

Vou ler meu Dostoievski.

Ah...esqueci. Quando você estiver didaticamente contando a historia do café da manha ao seu filho de 8 anos, uma câmera focará a marca da xícara, do queijo, e se seu filho for um mocinho dócil e bonitinho, haverá um pederasta interessado nele.

Teobaldo Mesquita

teobaldomesquita@uol.com.br

Águas de Sao Miguel

2009-10-30T14:47:00.000-02:00

Águas de Sao Miguel

Na segunda-feira passada caiu um caldo de água por aqui. Encheram os rios, transbordaram os córregos, a pista foi invadida e várias casas foram inundadas. Eu vivi isso de perto desde pequeno, porque morei na parte baixa da cidade. Aliás vivi por lá a maior parte de meu tempo. E quando eu era pequeno, quando menino, as coisas eram piores, o aspecto era devastador, porque as dragagens dos pequenos rios só começaram na década de 80.

Como era de se esperar logo surgiram pessoas com soluções no bolso. Todas com palpites arriscados, sem medo de errar. Eu pensei....E se fizéssemos um duto aéreo...Não, não daria certo. E seria muito caro. E se construíssemos piscinões...Daria certo, talvez. Mas ocuparia muito espaço numa cidade que vai aproveitando todas as áreas antes inertes e selvagens.

A verdade é que as coisas já foram como eu disse, bem piores. Só que progressivamente desta vez deveria ser menos pior. Se a cada dia alguém joga uma lata velha no rio e entulha seu leito, e se a cada dia alguém desmerece as matas no entorno desses córregos, obriga os governos a contratar dragas para a limpeza deles, para o alargamento deles.

Minha pobre memória registra no período soldista a ultima dragagem do rio. Minha pobríssima memória registra uma pequena enchente no final do primeiro período soldista, em ano pré eleitoral e com adversários fotografando e filmando como solução final. Pelegos. Até hoje, pelegos de sua própria corte imaginária.

Mesmo com uma chuva de mais de 100 milimetros em poucas horas, não é demais perguntar porque não se tratou com acuro uma emenda que RIO AZUL ganhou para a dragagem do rio Curtume ? A emenda se foi e ficou o entulho dentro do rio. Sujeira, né ?

Festa da Padroeira

Se São Pedro cochilar, será uma grande festa. Tudo caminha bem nos ajustes finais para uma festa que terá traços de festa cultural, de lazer e de religiosidade pela data de 12 de outubro. Todo mundo gosta de 12 de outubro. Todos os cristãos, inclusive evangélicos, porque descansam num feriado e comemoram o dia de nossos mimosos.

Sem falar da beleza e do convite do parque, fico curioso para ver a Orquestra de Violas de Pitanga, o luau de espiritualidade e o café rural, que o Andrade tanto fala com orgulho.

Se alguém se dispõe a ler o que aqui escrevo, sinta-se convidado a vir para Rio Azul com sua família e amigos para essa comemoração, que certamente vai marcar nossas vidas.

Porque pasmem. Até padre teremos.

Quem sabe eu volto semana que vem.

Teobaldo Mesquita

teobaldomesquita@uol.com.br

Que Doce.

2009-08-24T13:09:00.001-03:00

Que Doce !

Esse vento do norte,
tempo de sorte,
céu de brigadeiro,
mas com vento,
no intento,
do entanto.
Casamento de viúva,
casamento de espanhol,
veio aos poucos, o sol.

Já nem tudo cinzas
Tenho visto pintas
Não são tintas
Tenho corado
Ficado corado
Vejo um rosto rosado
Parece-me, foi-se o enfado

Vento alado
Do norte da sorte
Foi-se a morte
Veio um sol
Um grande sol

Que queima, que magoa
Que magia
Que fantasia
Tempo de ousadia

Quimera
Nova era
Quisera
Muito mesmo uma nova era
Pudera
Quem dera

Queimou,
Magoou
Vermelhou
Voou
Vôo raso
Vôo fato

De fato, em mim
Novo sim
Sem fim
Enfim
Prá mim

Mereço
Benfazejo
Mereço.

Mereço
Espesso
Largo
Dado
Fácil, dócil,
Doce.

Dado e amado
Nunca fácil
Sem ser dócil
Nunca fútil
Sempre útil
Sempre doce

Que doce
Sempre assim fosse
Por mim, sempre
Para sempre
Um presente

Perene
Que fosse.
Condoído, ainda
Que fosse.
Meio amargo
Que fosse.
Escarlate vivo
Que doce.
Mel doce
Na boca
Que doce.
Longe de mim
Que fosse.
Perto de mim
Melhor que fosse.
Para mim
Sonho doce.

Que fosse,
Que fosse,
Que fosse.
Em mim, de mim, para mim, comigo
Sempre...
Sempre doce !

Teobaldo Mesquita

Amor e espiritualidade.

2009-08-22T11:11:00.002-03:00

Amor e espiritualidade

Tema fragoroso. Tema controverso. Um tema de sempre.
Só compreendo a figura de Jesus e dos santos da igreja a partir da espiritualidade. Não me refiro aqui à seita dos espíritas, ou dos espiritualistas. Sou bem franco, acho que vida é espírito e a essência mais profunda é a alma, embora intocável. Se não, indelével, no sentido de que pulsa. Mas, autônoma, porque divina. Claro, não posso afirmar que a alma não esteja afeta aos enleios do espírito. Até porque é nossa residência, até porque penso e creio seja nossa morada junto de Deus. Mas como também penso que a alma seja inata de deus, penso ter ela uma barreira de proteção, algo que não se desprende do Criador. Nossa alma, portanto, não é só nossa, mas de deus também.

Esta, no meu ver, em meu pensar, é a única maneira de se admitir a existência de um deus bem humorado, bom e paterno. Ou materno. Há divagações antigas sobre a feminilidade de deus, de uma possibilidade que não sei avaliar agora, e que talvez nunca conclua, senão quando conhecer à deus.

Mas não quero continuar por esse caminho. Não é a intenção. Até porque logo surgirá a pergunta do por que deus nos deu massa e vida animada para habitar um planeta.

Fiquemos, portanto, no espaço do planeta, e falemos de amor. Do amor entre duas pessoas, e do amor de uma pessoa para com o mundo todo. Mas para entrar nessa seara não menos complexa, preciso lançar uma pergunta. O grande profeta Jesus, o maior de todos que a história registra, teria tido o amor completo, e a sua morte agoniosa teria sido o complemento desse amor, ou foi sua morte o fogo de purificação para aquele que se fez homem ? Não seria o sacrifício das humilhações, o arrastar de uma cruz, e por fim o golpe de uma morte lenta e vexatória uma mostra de que nossos percalços e sofrimentos são o que purifica o espírito, para que este esteja de acordo com a divindade da alma ? Ou tudo isso, se verdadeiro, seria uma grande brincadeira, uma exacerbação do amor próprio de deus.....(?)

Já inicio uma quinta linha e concluo que fugi por inteiro do que havia proposto a mim mesmo escrever. Teria Deus tomado minhas mãos por sobre este computador para escrever isso ? Não estou sendo sarcástico. Apenas estou dizendo o que sinto.

Então voltemos à vaca fria. Não permito nenhum pensamento que vá ao contrario de que para mim uma grande verdade é que o amor entre duas pessoas começa pelo amor a si mesmo. Disso, Jesus falou claramente. Muitos gostam de ouvir isso para justificar a si mesmos a podridão do acúmulo de riquezas, ao passo que continentes inteiros passam fomes, privações e pestes. Ah..., e tem as guerras também.
Não há como se desapegar de palavras justas dos profetas e de Jesus. O templo do Senhor está dentro de nós mesmos. Pois eu acredito nisso e me preocupo com essa busca, parecendo já haver encontrado-a.

Vivi uma fantástica experiência de almas, que transferiram para o espírito a responsabilidade da prática do amor. Vivi, – e aqui um hiato apenas para dizer de meu orgulho - , de conhecer um espírito leve, puro em grau mediano, e suficientemente disposto a amar. E seu deu por um bom tempo um entendimento de trocas, de respeito, de oferecimento. O canal era espiritual. Até os dias de hoje revivo em minhas meditações essa franca e tão fácil possibilidade de amar.

Cheguei no ponto. E graças....ainda não falei nenhum ” eu te amo “ ...

O ponto para mim, aprendizado de uma escola filosofal, é viabilizar os veículos proprios. Isso mesmo....como um veiculo de um medicamento. O transporte, a carga de amor, de dedicação e de oferecimento precisa de uso, persistência, pratica e higiene. Engraçado ? Riamos, então. Rir para depois chorar, e depois pensar. O estado passivo de um ser em meditação, desde que em ambiente apropriado, é a oração do canto do quarto fechado.....Mais palavras de Jesus...

Aquilo que falo não é coisa fácil, embora explicado pareça como descascar uma banana. Antes de mais nada é preciso disposição anímica, é preciso querer.
Recapitulemos, então. Alma. Essência de Deus. Espirito, vida. Massa corporal, uma pequena e frágil maquete. Se a maioria das maquetes vaga – e vagam – ao sabor das aventuras e desventuras, é necessário que elas tenham uma espécie de marco zero. São as igrejas, as seitas, os movimentos. Embora os orientais, especialmente chineses, indianos e vizinhos seus tenham seus templos, não é da mesma forma que eles correm aos templos. A prática da espiritualidade deve estar em nós mesmos. E eles parecem agir assim.

Quando referi uma experiência pessoal, muitos devem ter concluído que tudo não deu em nada. Pois parece mesmo. Mas não é assim. Uma vez a disposição para o amor, a dedicação, e sim, o uso da espiritualidade, não parece e nem precisa findar. Vê-se com o tempo a necessidade de afastamentos. Aqui, é de se concentrar para não confundir as coisas. Fatores exteriores podem influir, e influem. Uma coisa não justifica a outra. Porque amor é plantio. E plantio gratuito. E quem se dispõe a plantar uma flor, planta duas, três, quantas as forças permitirem. Por isso, em amor, não há fim, não se fala em fim. O amor estabelecido, é apenas ou tudo, e em tudo, amor. Ele se basta.
O amor pessoaliza ? Sim. Quem disser que não, mente. Nossa massacrada maquete e os afetos de nosso espírito pessoalizam, e muito. Um amor pessoalizado direciona, dirige, pede, dá, exige. A sexualidade e a vida em sociedade ficam em secundaríssimo plano. Não há nenhum mal nisso, desde que o amor seja mesmo amor e não posse.

Falei tudo isso, ou só isso, para exprimir o que penso de espiritualidade e amor. Os dois fazem um casamento perfeito. Um feito para o outro. O problema, a questão, é que a maioria das pessoas não vão ter esse entendimento. E mesmo quem a tenha poderá ver-se desvirtuando a concepção no envolvimento com o mundo exterior, esse dos nossos dias. A meditação e a contemplação repetidas e praticadas à exaustão e sem fins individuais, dominadores e maléficos, é a oração que purifica o espírito. Quem a experimentar viverá dias de milagres em suas vidas. Mas há que se lembrar que o fogo da purificação existe por uma complexidade de fatores, que muitas vezes fogem de nossa compreensão. `` Viver no deserto, também será necessário`` .

A vida do espírito tem bem mais que o poder de amar. Não seria preciso dizer isso. Porque amar, é desejo de nossa maquete e de nossa alma. O espírito realiza. Viva espiritualmente para descobrir os segredos da vida !

Teobaldo Mesquita
teobaldomesquita@uol.com.br

Carta a Paullus.

2009-08-22T11:09:00.000-03:00

Carta a Paullus

Nao me surpreendi quando este fraterno amigo referiu sua admiraçao há pouco tempo numa audiçao pública, da preocupaçao de algumas pessoas que temiam sentirem-se preteridas do uso do novo centro catequético, ainda em construçao. É bem possível entender tudo isso, e digo tudo isso porque há muito de complexo. Te falarei o mais amiúde possível do que penso dessas reaçoes, dessas verdadeiras incongruências sociais. Isso...vivemos incongruencias sociais...
Primeiro, é preciso que se diga que não temos uma identidade. Tudo virou um "poço de Bagé" . Faço essa alusão de um termo gauchesco, para me fazer entender de que o dinamismo é uma consequencia muito nova, bem mais recente, democratica até. Mas nao é aí que reside a problematica. Quando a propria igreja católica referenciava nossa identidade, e aqui lembro de um fenomeno que está ocorrendo na Rússia com conversões em massa e retorno aos cultos, a nossa vida passava por caminhos, digamos, mais seguros. Repito. As coisas mudaram numa configuraçao dificil de entender, mas o bojo do que quero dizer está de permeio a tudo isso, e remonta a tempos, que ao menos eu, lembro ainda de criança.
Somos todos, no mínimo, por assim dizer, toscos. Toscos e despreparados. E arrogantes também.
Há, de fato, uma aura sobre todos nós daqui, que paira, sei deus desde quando... Já usei tempos atrás esse termo ""aura" para designar aquilo que me parece todos nós carregamos em nossas almas e que está estampado em nossos rostos, e também em nossas atitudes. Se o caldo entornou nao sei, mas o que sei é que esse peso, muitos de nós ainda carregam. E ele custa muito. Esse peso, redundantamente nos põe a nocaute, tamanha é nossa inércia. Caminhamos como pamonhas. E nem sei o que é pamonha..., mas acho que é por aí.

Aqui, é proibido ser o que se quer ser. Porque o que vale de verdade é ter. Mas ter para si. E só. Mas há que se regredir mais para trás. Nossa miscigenaçao européia trouxe no dna o medo e a crença de fantasmas. Opressão em cima de opressão. Nossos caboclos, descendentes de bugres e negros eram "" camaradas"" - para referir um termo russo - , dos portugueses maus e bandidos. Porque quem ia campo adentro eram bandidos tirados das cadeias lusitanas. Aqui, reside o inicio dessa problematica, que resultou numa neurose, que é dificil de entender como se formou. Só pode ser aqui, porque antes tudo se resumia à selva e alguns indígenas.

Os populares, os mais antigos, especialmente, lembram de certa passagem de Joao Maria, combatente da guerra do Contestado, e que tinha fama de santo e curador, e que passando por Rio Azul passou o olhar pela terra e a amaldiçoou. Eu acredito em maldição. Pode ser que sim, pode ser que nao. Se voce acredita em maldiçao, deve saber como eu, que ela se perpetua de geraçao em geraçao, no mais abominável ato desumano e contra as regras da natureza.

Acho que estou chegando no ponto crucial. Em que pese o rigor de uma igreja casada com os governos haver dominado muitas pessoas por aqui, há um elemento antropológico que nao pode ser desconsiderado. Os coronéis. Isso...Eles comandavam a economia do Municipio, e estabeleciam regras sociais até aceitáveis, embora o relho, o chicote estivesse sempre à mostra. Quer saber o que penso disso ? Que uma sociedade precisa de um referencial. É mais ou menos como vivem as pessoas em favelas dominadas pelo trafico de drogas. Recebem proteçao e tem garantia de lazer, vida social e de outras iniciativas. Pois quando o mundo vivia nas décadas de 60 e 70, o que a França já experimentara há mais de 100 anos, aqui nós ficamos desprotegidos dessa elite, que ao ver os pinheiros se acabarem, foram embora. Pode residir aqui a questão neurótica que repercute nos dias hoje ainda.

Desamparados dessa forma, surgiu na década de 60, da qual eu faço parte, a pior geraçao naquilo que se refere às iniciativas, que hoje sao pomposamente chamadas de labor solidário. Surgiu ali a nossa caipirice, a nossa escancarada covardia, o medo que ainda hoje temos das pessoas e formou-se uma cultura individualista e até bruta. Bruta no sentido daquilo que já disse o que somos. Toscos. Enfim estávamos livres de alguns dominios e prontos para a selvageria. Voltamos naquele momento da historia à Idade da Pedra. Pois só como exemplo, lembro da imensa dificuldade de uma diretora de escola em dominar seus alunos, que mais pareciam animais famintos e selvagens. Entao, entre o tempo da palmatória e dos computadores, vivemos esse hiato desgraçado. Quer saber de uma das consequencias ? Hoje, um aluno de faculdade de medicina perde para quem há 50 anos atrás só tinha o madureza ginasial. Para um aluno de faculdade, hoje, a vírgula está mais para um simbolo paleontologico.

Os artífices dessa cultura que ainda se perpetua, também estabeleceram regras, sem chicotes e sem relhos. A de uma brutalidade ainda mais animalesca, que ofereceu e oferece ainda mais o medo. Disseminou-se uma ideia do contra o belo, contra a educaçao, contra as boas maneiras, e os velhinhos, seus pais, assustaram-se, como seus irmaozinhos passaram a imitá-los. Há um papel de fundo sexual nesse contexto, e que eu nao domino. Seria necessário um estudo mais profundo. As pessoas se isolaram e alguns grupelhos gritaram sucesso. E essa cultura é vivida até hoje. Sim. Até hoje.

Assim, quando o trem deixou de por aqui passar e o cinema entrou em fase de decadencia, até o seu fim, logo depois as sociedades do 14 de Julho e do Operário desmobilizaram-se. A tv chegou avassalando, o regime de 64 terminou, e nossos líderes, ou melhor, nossos rinocerontes saíram vitoriosos.
Que jogue em mim a primeira pedra quem nao teve medo de usar óculos escuros nas décadas de 70, 80 e 90, porque isso era uma afronta. Ninguém dizia isso, claro. Entendam. Ninguem o fazia, como muitas outras coisas eram abominadas. Por isso eu sempre repito em meus escritos. Aqui há tantos poetas e profetas trancafiados em casa. ..Porque essa maldita "aura" ainda hoje impera. Qualquer nova atitude, qualquer novidade é acompanhada de receio, medo, desconfiança, muita inveja e mal olhado. Pronto. Criei a teoria da turma dos rinocerontes. Eles sao os culpados, Paullus. Por isso, os irmaozinhos deles te perguntam....se seria sensato, mesmo sem haver contribuido em dinheiro, usar as dependencias do novo centro catequetico.

As elites que sucederam àquelas antigas, aquelas dos exploradores que prefeririam ser chamadas de extrativistas, é caótica, para dizer o menos. Não saíram à frente, nao lideraram, nada há em registro de memória que possa ser lembrado num clique de pensamento. Esta elite formada de umas poucas famílias abastadas e de outras que hoje podem até estar em alguma coluna social, apequenaram-se. Seu parco conhecimento é dividido com medo, e geralmente em barracas de pescarias. Vivem em casulos. Seus casulos certamente possuem alçapões, bunkers onde se possa esconder metais, moedas, títulos e talões de cheques. Se vivem felizes, nao sei. O que sei é que muitos nem usufruem das possibilidades que tem. E mais. No fundo também sao vítimas disso que chamo de neurose, daquele movimento rinocerontesco. Este é um(a) estigma.

Quer saber, Paullus, uma consequencia bem nítida de tudo isso ?
Já viveu uma possibilidade de acompanhar uma campanha eleitoral com grupos apartados. Estranho ? Claro que nao. Normal, normalíssimo ? Nunca. O que para os orientais é escola de aprendizado - o isolamento - , aqui é oficina de trapaças e artimanhas. Nao é de se acusar ninguém. É de chorar. É de se chorar muito. É de orar e laborar. Ora et labora. E de se ver no que dá. Tentar, ao menos. Neste aspecto, poucos grupos tem a independencia de mudar esse estado de coisas. A igrejá é um deles. Vejo em sua missão, Paullus de Indonesia, um desafio nada diferente do de Paulo de Tarso. Talvez até pior.
Só para terminar. Da missa, nao rezei nem um terço....

Daqui, de meu casulo, envio-te um fraterno abraço !

Teobaldo Mesquita
teobaldomesquita@uol.com.br

Publico ou privado....

2009-08-22T11:01:00.001-03:00

Público ou privado, vai tudo prá privada.

Volta, FHC, volta.... Volta para criar concorrência entre as teles. Volta para privatizar o Banco do Brasil. Vende tudo. Do jeito que está, e que é como já esteve, não dá mais. Volta e vende tudo, FHC...

Fazem quatro meses que eu enviei uma mensagem eletrônica para o Dnit. Questionava alguma coisa à respeito de rodovias federais. Fazem quatro meses que aguardo a resposta. Deve estar na fila. Realmente, o Dnit deve ter muito a responder sobre rodovias federais.

Tentei, apenas tentei...Foi um contato com a Brasil Telecom. Opa, é OI...Nao deu em nada. Quase quebrei o telefone em mil pedaços. Deveria ter feito isso, afinal descarregaria minha raiva e isso só me custaria a indenização do aparelho, que não deve ser um absurdo de valor. Voces já sabem o que aconteceu. Não consegui falar com ninguém. Ou melhor, de fato falei com ninguém, pois quando alguém falou do outro lado eu perguntei se era um ser humano ou uma máquina. Fui mal atendido, e a ligação “caiu” . Eles me venceram. De novo.

Se FHC voltar, se Serra vencer, o que dá na mesma, tudo vai mudar. E nem estou falando de governo, de ideologias, de dogmas. Porque para vender o Banco do Brasil só é preciso ser pragmático. Mais nada. O gigante amarelo que se arrasta só muda com um choque. E um choque de gestão privada. Ainda falarão bem de Collor de Mello. Sentirão saudade delle.

Claro, nessa questão dessas empresas de telecomunicações o que falta é concorrência. Falo das de telefonia fixa. Porque parece que a gente tem um 21 na cabeça, mas nunca vê o 21. Não é mesmo ?
Cadê o 21 ?

Tenho uma namorada que tem um amante que é amigo de um espião de Serra. Ou seria contra-espião ? Não sei....Nunca sei se ela fala a verdade, mas me dá de bandeja algumas perolas. São os rabiscos de Serra, ou melhor, de FHC. Segundo ela, tem tinta de Bornhausen também. Nem tudo é um embuste, não pode ser. Muito do que me diz faz sentido.
Ela me falou que vão privatizar Brasilia. Que tudo lá será um grande presídio. Que já tem até comprador. Que muitos nem sairão de lá. Que um deles será batizado em homenagem a AC..., que o comprador vai ganhar uma grana “federal” , que a clientela é vasta, que quando chegarem os de agora, os lucros triplicarão, e que muitos deles poderão até plantar soja no entorno de Brasilia, e que isso acontecer, o dono dos presídios poderá instituir uma taxa extra de permanencia . Me disse também que o Congresso, da mesma forma, será privatizado. Isso. Que ao invés de pagarmos eles, eles pagariam para trabalhar. Que passariam por uma espécie de concurso publico e de provas. E que Zé do Sarney já fez uma proposta financeira para passar no concurso, mas que não garantiram nada a ele, e que tudo isso seria para ele dobrar a oferta. E que o mensalão foi a maior criação de Lulla. E que estão morrendo de inveja porque eles largaram na frente. E que vão institucionalizar o mensalao para garantir aos parlamentares o pagamento da taxa mensal de congressista, e que triplicarão as verbas publicitárias à Globo. Mas que quem não se enquadrar no mensalao, ainda existirá o mensalinho. E que cada beneficiário do Bolsa Familia receberá um cartão corporativo com o brasão da republica e com uma foto de FHC no verso, independente de quem seja o presimente, digo, presidente. Me disse ela ainda que vão negociar muito com Lulla, que exigirão que ele se filie no DEM, mas que a carteirinha dele será das antigas, das do PFL, com um carimbo “Arena” , e que a filiação será transmitida pela Globo ao vivo, com muita pompa, como o casamento de Lady Di, e que após isso, ele será nomeado embaixador na Inglaterra, mas que o avião desviará a rota e descerá na Nicaragua onde será recebido à principio por rajadas de metralhadoras por invasão do espaço aéreo, e que por isso contrataram um kamikase, mas que tudo acabará bem, porque afinal aquele teria pago uma polpuda taxa ao partido, e etc, etc, etc. E ainda. Que após um período incerto, mesmo com o conhecimento do novo governo, Lulla havia entrado no Brasil pela fronteira seca com o Uruguay e que vivia numa praia catarinense, respaldado por uma ex-senadora. Que havia homenageado Brizola ao entrar no Brasil fardado de policial, e que estaria disposto a dizer na primeira entrevista quando fosse perguntado por uma repórter, de que havia chegado ao Brasil vestido com as calcinhas dela. E que ele e a ex-senadora faziam planos para o futuro do Mercosul. Que sua historia e da de Brizola criariam as verdadeiras condições de prosperar o Mercosul e as relações do Brasil com os países vizinhos. E que eles sonhavam em criar uma espécie de caminho de Compostela, e que depois disso com as dificuldades de voltar pelo voto, eles se refugiariam no mais completo anonimato, e que isso aumentaria o mistério, o que faria crescer muito o turismo nas fronteiras do Brasil, inundado por uma aura mística entre eles, o negrinho do pastoreio, o saci pererê e os negros escravos expulsos da Argentina, e que tudo isso renderia uma grana “federal”...

A verdade, senhores, é que minha namorada mente muito. Mas também é verdade que estou delirando nesse momento com 39 graus de febre e que a dose de psicotrópicos que tomei ontem foi cavalar.

No fundo, ressinto-me de não ter notícias de Rufião, meu idiota preferido.

Mas nessa ( é nessa, sim ) noite gelada em que escrevo, como tem sido todas as outras dos últimos sessenta dias, e sempre com chuva, como parece nunca vi, preciso dizer uma coisa que vai aqui no peito. Me encontrei várias vezes na semana com um homem. Eu o vi em cruzamentos, em esquinas, permeando as ruas. Nos cruzamos várias vezes, o que me chamou a atenção, como nunca em tão pouco tempo eu vi uma pessoa numa mesma semana. Sempre andando apressado, embora com passadas curtas, este cidadão de uns 1,60m me choca. Extremamente tímido e parecendo ter medo, com um ar de quem precisa confessar alguma coisa, vai de olhos ao chão. Me vendo, e assustado, esboça um sorriso achacado ante meu cumprimento. Seu caminhar é disciplinado, de quem vai a um lugar certo, embora não seja grave. Caminha parecendo não querer aparecer, como se estivesse incomodando as pessoas. Mas o que chamou a minha atenção foi seu olhar. O olhar desse homem, de uns 60 anos, é um enigma, como já vi em retratos do cristo pregado na cruz.

Eis com quanto disso e daquilo foi a minha semana passada.

Teobaldo Mesquita
teobaldomesquita@uol.com.br

Os anjos em Minha Vida.

2009-07-14T15:44:00.002-03:00

Os Anjos em minha vida.

Uns anjos vieram semear vida em minha vida, trazer questões,
instigar-me às loucuras e às aspirações, pôr-me em querelas.

Um muito Bom Espirito, aliviado, e de uma Alma candente,inspirou-me às
anotações, para também vivê-las nesse transurso :

Assim,

O primeiro Anjo vinha do Leste, de onde nasce o Sol.
Seu nome era Amor e sua marca, a Verdade.
Personificada por uma Mulher de Beleza incomensurável e exuberante,
trazia na mão direita a inscrição: tu me amarás sempre e somente à mim .
Na outra mão uma outra inscrição: gosto da justiça e da lealdade em tudo.

E o Anjo chegou no alvorecer de minhas idades, plantou grandiosa paixão e assim, nasceu um coração.
E do coração nasceu o mais resplandecente Amor, do qual nunca se falará porque é terrível, grandioso, por isso inacessível aos comuns.

O Anjo chorou ao plantar suas palavras de sonhos, falou de pluralidades e que estava por ser entendida, compreendida...
Depois chorei eu, alheado, morrendo em mim...

E despedimo-nos em profundo sentimento.
E o Anjo ainda revelou-me na partida :
que teríamos tido os descendentes mais lindos da Terra.

O segundo anjo vinha do Sudoeste.
Seu nome era Sinceridade e sua marca, Busca da Felicidade.
Falei-lhe do 1º anjo, despertei ressentimentos.
Tinha a silhueta do primeiro mas não o era.
Tinha a ânsia do enlace, fugi.
Era grandiosa em suas intenções, valer-me-ia de muito.
Pedi-lhe reconsideração. Não o fiz no tempo justo, foi-se.
Pouco acrescentou à minha existência.

O terceiro anjo vinha do Oeste.
Seu nome, Ingenuidade, sua marca, Simplicidade.
Falei-lhe do 1º Anjo. Semeei inveja.
Vale-me nos dias atuais uma dôr que transpassa o coração e a alma, dôr de valiosa piedade, que se põe em oração.
De pouco valor sentimental não deixou marcas nem lembranças, senão de ressentimentos e faltas.

O quarto anjo vinha do Norte.
Seu nome, Mulher Moderna, sua marca, Serenidade.
Falei-lhe do 1º Anjo, ouvi desdém, depois vi indiferença.
Foi uma paixão natural, crescente porém.
Amiga das horas vagas, compreensível, simples e desapegada das mundices.
Tornamo-nos cúmplices nos erros, patéticos e desafiadores da boa sorte.

O quinto anjo vinha de vários quadrantes.
Seu nome, Prática de Vida, sua marca, Indiferença aos sensíveis e pobres de espírito.
Falei-lhe do 1º Anjo. Plantei ódio.
Nascida na simplicidade tinha objetivos do progresso material, tirados se preciso da excrescência, do lado pérfido, das características inábeis, sutis, pegajosas e de pouquíssimo valor que pode possuir um humano.
Pouco há para falar desse anjo.
Plantou confusão e fincou tentáculos para uma simbiose neurótica.

O Sexto anjo, o último, veio do Noroeste.
Seu nome, Imprudência, sua marca, Insensatez.
Não deu as mãos, não as mostra, porque nelas nada tem.
Discípula dos maus Espiritos, teve a pretensão de representar o 1º Anjo.
Mostrou logo seu cheiro de latrina, seu hálito de enxofre e sua prepotência deselengante, marca própria dos ignorantes.
Lançou cheiros ao ar e sementes num terreno fértil chamado mentira.
Colherá desgraça, e sua vida será de tropeços e nunca terá a validade de uma existência sublime.
Nascida também na simplicidade, vale-se do pouco que para muitos seria fortuna. Jamais se deixará conhecer pelos muitos, buscará aparências, caminho que leva ao vale da loucura, dos desvarios, da morte eterna.
Trouxe-me a amaldiçoada marca do numero 6, da Besta.
Não à toa é o Sexto anjo.

Esse muito Bom Espirito, aliviado e de uma Alma candente disse-me que, entre o
Alfa e o Ômega, tempo sem tempo, chega-me o sétimo anjo. Este, definitivo.

Autoria: Teobaldo Mesquita

2009-07-11T18:36:00.001-03:00

Ouses mais de tua juventude, Rio Azul !

Quem te deu maturidade, pátria minha....Se tua juventude é ainda pueril, se ainda te falta o varonil, se engatinhas não atrás de mimos e justezas, mas que és pequena, por isso bela aos olhos duns, desgraçada e abandonada por outros, uma interrogação clara aos videntes, um labirinto vago para os profetas. Tua maturidade juvenil desperta paixões, emoções confusas, algo simples e deveras complexo por si só. Que coisa.

Teu pai te deu belas terras, planaltos imponentes, águas correntes, mas que perfil insolvente...De onde tiras tua identidade não sei, porque aqui não te encontro, mas daqui não saio, porque as almas em profusão dão-me de beber, mesmo que água amarga, água com sal... Não desisto de ti, de minha paixão e amor, de meu encanto, que vejo pela janela escurecida, que ouço no silencio das madrugadas, quando estou dentro de mim e livre de ti.

O que vistes e que vês em tuas terras é o fruto da indecisão, da confusão, da dúvida, da falta de amor próprio, de uma decadência silenciosa, um cancro maldito que de ti tomou conta. Busco pelos culpados que a historia registrou, de quem daqui muito tirou, e para susto e medo de velhas polacas, até soldados ladrões de galinha por aqui passaram zombando de tua postura inanimada, de tua falta de reação, de tua resignação.

Tua formosura juvenil ainda desperta sentimentos vadios, malandros, persecutórios e aproveitadores. Teus filhos, muitos, malditos são. Teus poetas e profetas escondem-se, teus artistas morrem de inanição, e o que sobra é muita exploração. Viraste um pai ingrato, viraste as costas aos filhos,....tantos por ti choraram, tantos te amaldiçoaram, muitos te abandonaram.
Não há muito que comemorar, terra farisaica. Teu pobre chão alimenta uma subsistência, que a teus filhos não sustenta, e só por deus não despenca...Só por deus !

Corro de ti quando de ti mais preciso. Porque não me dás as mãos, senão em querer de minhas mãos poder tirar. Te cuspo porque te amo, porque amor é persistir, lutar e sonhar.
Já te vi mais portentosa, mais carinhosa, mais dada. Mas como não me deste nada, e o que eu queria era tuas ruas, teu amor incondicional, ficar de alma lavada, chorei sozinho, porque nem irmãos eu tinha. Te busquei e te busco em cada esquina, olho de soslaio e desconfiado, porque não confio em ti. Te amo, no entanto. Aqui quero jazer e apodrecer. Nada tenho nas mãos para te oferecer, senão meu olhar caridoso e de pena, porque piedade é amor !!!

Não vou falar de teus pinheirais e nem de teus ervais. Se quase tudo acabou...Nem de teu cinema pomposo, quanto mais de teus trens azulados rumo ao Uruguai. Ai de ti, orgulhosa. Ai.

Ó jovem varão, qual era tua missão ?

Hoje, é vagar pelos teus paralelepípedos gelados, sonhar com os antigos, cantar um réquiem doloroso. A ti, meu padrasto malvado, bêbedo e acabado, meu respeito. Tao pequeno, pai....nao cresceste..., poucas alegrias nos deste, tenho pena de todos nós...

Deste teu filho ditoso: deixe de bobagens e vícios. Abrace-nos, ainda em tempo. Perdoamos-te tudo. Vamos buscar nossos irmãos para pedir-lhes perdão. Só assim poderemos beijar este chão...Porque é hora de valer tua juventude, de novo. Ouses de tua juventude, varão Rio Azul.

Teobaldo Mesquita
teobaldomesquita@uol.com.br

O arlequim mentiroso.

2009-07-11T18:33:00.002-03:00

O aniversário do arlequim mentiroso

Andei às voltas nos dias que antecederam meu último último aniversário. É que uso um site de relacionamentos e resolvi aderir a uma modalidade de anunciar eventos e convidar amigos. Como além de cético em muitas coisas me acho muito azarado, imaginei que aquela coisa não fosse funcionar comigo. E funcionou. E eu comecei a ficar preocupado.

E foi assim que as coisas se deram em mim, foi assim que imaginei como tudo deveria ser de verdade. Veja :
Costumo fingir que comemoro meu aniversário com os parentes. É assim todo ano. E seduzo todos eles. Eu os pego pelo mais baixo nível de sentimentalismo. De que estou ficando velho, que tanta coisa há por fazer, que essa vida é ingrata, que as coisas não se resolvem, etc, etc.
Além dessa minha tática funcionar, porque todos me enchem de carinho e presentes interessantes, trato-os como trata Fomá, de Dostoievski, aos seus. Crio armadilhas para chamar a atenção e olho com severidade para alguns, de forma que nada me escape e que eu tenha naquele dia uma noite tranqüila, de um deleite de guerreiro vencedor. E é assim que acontece. Rio sozinho no fim. Que maldade.

Agora me vejo cheio de pudor e preocupações. Preciso personificar alguém e criar fatos novos para suportar meu aniversário. Detesto essa cronologia progressiva, que muitos vêm como o caminho sem volta para a morte, quando eu, tenho tanto a fazer. Paradoxo é comemorar o caminho para a morte. Sou pelo fim dos aniversários.
Como fico cada dia mais moço e orgulhoso disso, invisto mais e mais na penteadeira de minha mulher atrás de cremes. Da horta de minha mãe, a babosa. Logo serei um metrossexual.
Vê lá. Eu falei metrossexual.

Além desses atributos eu pratico meditação. Mas nenhuma das ensinadas pela tal Ana Maria Braga ( é isso, né ? ). É uma técnica milenar egípcia, nada retirado de almanaques. Ah...Adotei o hedonismo também. Para quem acha que o hedonismo é coisa de gente rica, enganam-se. Sou pobre que dá dó. Sou um hedonista-vagabundo. Só porque contei bilhões de dólares é que fiquei com nojo de dinheiro. Não acreditam ? Fiquem com seu ceticismo. Contei, sim, bilhões de dólares.

Não pensem que todo hedonista precisa de dinheiro, que precisa ser milionário. Até porque esses não são hedonistas na integralidade pelo desassossego de ganhar e guardar dinheiro. Eu não. Para mim, até sexo é prazer. Estão me achando louco ? Não....Vocês não entenderam. Pratico o sexo ``em sendo`` um hedonista. Tiro prazer de tudo. Inclusive de olhar ``coisas`` pela minha janela. Principalmente de rir de certas pessoas.
Mas....o aniversário! É disso que preciso me ocupar agora. Sei que sou um cara estranho e que tem medo de pessoas. Mais ainda se imaginar que no meio de pessoas estejam meus credores. Ou pior, inimigos disfarçados. Ou ainda uma amazona balzaquiana de colar havaiano querendo começar tudo de novo.

Decidi que quero todos aqui, ao meu lado. Sirvo um pão com quibe e compro algumas latas de cerveja e fingimos que está tudo bem. Suspeito até, lá no fundo, que alguém declamará poesias para mim...Suspeito também que todos, ao invés de me darem presentes, farão uma doação em dinheiro.
Nada de balõezinhos no teto.
Uma cítara tocando... Jazz... Música de piano...
Ainda não sei...
Tratá-los-ei como diplomatas de outros países.
Ou melhor. Calo-me para ouvir o que todos dizem.
De repente até saio. Antes, porém, sirvo bebidas para ninguém perceber minha retirada.
Ficam com as cervejas e o quibe, e eu vou atrás de mim.
Meia-hora depois, um pouco mais, talvez, eu chego de volta. Já será tempo de notarem minha falta.
Em eu chegando, todos se levantam.
De repente reconheço algumas pessoas e desconheço outras.
Vem-me alguém de muita idade, um velho homem, e me diz:

-Abriram seus presentes...
-O que está acontecendo, pergunto.
-Deram-te tijolos embrulhados.
-Por quê ?
-Todos entregaram dinheiro à tua menina.
-Por que, uma vez mais pergunto.
-Não sei. Ninguém demonstrou piedade por ti. Estão assustados, no
entanto.

Como num pesadelo, observo a todos. Mulheres, uns poucos homens e algumas crianças. Um senhor meditabundo, altivo, porém, olha rindo para o chão. Medita o riso.

As crianças que não se assustam mais com o pateta aniversariante voltam às rodas e correrias. As mulheres não ousam me encarar. Enquanto umas dispersam o olhar pela casa, outras dissimulam conversas ordeiras e críticas.
Levanto-me calmamente e dirijo-me à porta. Olho para a rua inundada por um céu escuro de nuvens. Um réstia de sol no horizonte ainda há. Uma réstia muito pequena e inútil.

Tentando recobrar-me, dou-me com uma criança, uma menina esguia e com um rosto de luz.

-Vai sair de novo ?
-Vou ao portão.
-Ainda espera alguém ?
-Não.
-Por que vai ao portão, pergunta-me a menina.
-Não sei...É preciso que o portão fique aberto...

Nunca acreditem em mim. Sou um arlequim de mentira. Um arlequim que mente muito.
Abracem-me. Preciso disso.

Teobaldo Mesquita

Eu nao sou um barnabé.

2009-07-11T18:31:00.000-03:00

Eu não sou um barnabé.

É um risco ser funcionário público. É um risco ser chamado de barnabé. Etimologicamente falando, ou melhor, correndo atrás do significado desse termo um tanto pejorativo, chegaremos à sua origem hebraica e que nos dá a tradução de `` o filho da consolação ``. Eis, então, o que tão bem se encaixa. Eis o que os desolados tanto procuram. Não todos. Boa parte, porém.

Faço parte da malha dos desolados que infringiram a si mesmos e às regras da lógica na busca visionária do empreendedorismo bem sucedido. Isso, na verdade, não existe. Que sirva de lição para qualquer um. As chances são bem menores que ganhar na mega-sena.

Depois de viver mais de uma década entre um curso de faculdade e o esmero e a dedicação que me exigiam o patrão, optei pela segunda. Veio logo depois, o limbo, aquela espécie de mini-paraíso. O limbo das estradas, dos hotéis, das esquinas, coisas que só os caixeiros-viajantes sabem o que significa. Adotei o hedonismo, comecei coleções de vinhos, conheci Makar e Varienka, de Dostoievski, e de repente....muito de repente, lembrei-me de mim mesmo. Lembrei-me da grande mentira de ser grande e um pouco auto-suficiente. Fui para o ``listismo``.

A corporação para a qual trabalhei, como se dono dela fosse, já não existe mais, porque tudo também era uma grande mentira. As verdades daquilo estão nas gavetas e nos patíbulos. Patíbulo, aqui, para mim, também é queima de arquivo (sic...)

Alistado no exercito do Solda, o que é um desafio para poucos, fui reconhecendo algumas coisas das quais já sabia. Que o general é durão, e que não só administra como gerencia e comanda. As coisas foram caminhando por si. Bem ao meu gosto. Nomeado tenente-financeiro, preterido do galpão de munições artísticas e culturais, vi-me de novo ao lado de outra grande mentira, que é o dinheiro. Este, vem e vai. É sempre assim. É um roteiro determinado. Mas na Brigada do Solda, que chegará ao generalato de Divisão, difere-se o vem e vai do vil metal se comparado a coronéis molóides e que já vestiram o pijama. Logo, logo, chega um novo tanque com grande potencial de tiros, uma nova escola para soldadinhos, vários ônibus de transporte de tropas e um sem número de conquistas. Impossível listá-las.

Ah, sim... O barnabé.... O barnabé caminha com passos de pato gordo. Há não muito tempo atrás, costumavam fumar para quebrar a monotonia do dia-a-dia, discutir futebol de todas as modalidades, inclusive a de botões, e seu happy hour...bem, seu happy hour..., deixa prá lá...
Na era Pré-Collor de Mello, como era o caso de alguns bancários residentes de pequenas cidades, só ficavam abaixo do Prefeito e do Juiz. A estirpe tem características genéricas de acordo com as regiões, mas os típicos e que eram alvo de gozação da imprensa, estavam em São Paulo e eram nordestinos ou filhos de nordestinos e apadrinhados dos Zé´s da vida.

Os barnabés modernos usam blazer´s leves, ou mesmo ternos de linho adquiridos em lojas de departamento de judeus milionários. Geralmente copiam hábitos de aspones de marechais. Profissionalizaram-se na repartição de tarefas e culpam a burocracia que ficou complexa.
Ô Leitão..., levanta Leitão !
Mas há uma geração renovada, da qual muito se espera, mas convém não sonhar. Usam lap-tops, tem formação acadêmica, boas relações e detestam carimbos. São proeminentes e exercem uma liderança discreta, da qual parecem não fazer questão. Da mesma geração, há os espertos, que logo pensam no estreitamento de laços com os primeiros. Ao passo que detestam carimbos, envencilham-se com pastas e armários, culpa que não é deles.
A velha guarda é romântica. Não poderia ser diferente. Os assuntos de corredor, local mais fácil de encontrá-los, é além do futebol, as aposentadorias, os tratamentos médicos, bulas de remédios, e volta e meia com o barulho de botas de algum sub-tenente, expressam dureza na fisionomia, nos olhos, mas são heróis na experiência, porque conservam numa situação dessas uma frieza de cirurgião.
Já eu, quero medalhas. Sou da geração Y. Preciso de medalhas no peito. Se subirei a capitão, não sei. Mas mereço medalhas. Quero bem a todos e à corporação. Por um só motivo. Me preocupo com tudo. Como dantes, como foi há 25 anos atrás. Acredito no lema, traço planos de guerra, faço vistas à tropa de longe, sonho com acontecimentos, acredito em nossa força, empilho centenas de cartas e palestras. Os próceres do comandante, inteligentes por isso, já viram tudo de mim.
E-u n-ã-o s-o-u u-m b-a-r-n-a-b-é.

Teobaldo Mesquita
teobaldomesquita@uol.com.br

O choro

2009-07-11T18:28:00.000-03:00

O choro

Alguém viu Mandela chorar. Na cadeia ou fora dela, o que dava no mesmo. Alguém viu a desonrada Mukhtar Mai chorar. Aqueles que riram e tripudiaram dela.
Eu não gosto de ver pessoas chorarem. Porque só se enxerga a vida com os olhos e alma chorosos.

Quando meu filho tinha apenas 4 anos, eu lhe falava frente à frente do mundo, da vida, das diferenças sociais, do nosso lugar à sombra que chegaria um dia, e dos mendigos que dormiam nas ruas das grandes cidades. Incidentalmente, não muito tempo depois, levei-o pela mão a passear pelas ruas do centro de Curitiba numa manhã gelada de um mês de junho. Silencioso, ele me deu com o cotovelo direito, apontando com o dedo para um homem coberto de jornais. Choramos os dois. Foi o maior silêncio da minha vida. Eu e ele havíamos entendido boa parte das questões humanas, e foi assim um dos acontecimentos mais importantes para mim. Fôra o choro mais condoído que eu já havia chorado. Caminhamos, depois disso, vários passos sem dizer uma só palavra.Eu e ele olhávamos para o chão, abatidos e pensativos, como se o mundo sofresse um blecaute naqueles instantes. Ali eu havia cumprido boa parte de minha função de pai. Ali eu via ao meu lado que também caminhava um homem, e que sua sensibilidade era fruto de nossa franqueza e de nossas longas conversas.

De tanto insistir que a vida é uma grande mentira, concluo que o silêncio é o choro mais ruidoso de nossas almas. Não há choro comparável com o dos silenciosos, cabisbaixos ou olhando ao céu e ao léu. Esse encontro detestável com nós mesmos, paradoxalmente é o paraíso em que vivemos um dia, ou que num dia pensamos existir e nele viver. E ele, esse paraíso, nunca está conosco.

A brutalidade do homem é uma coisa nojenta. Essa nossa brutalidade, nossa...maximamente nossa, coloca-nos ao chão. Não há o que fazer dela, se deus nada dela faz nos desesperos, verdadeiros desesperos que nossos olhos não veem e nossos ouvidos não ouvem.

Se queres fazer parte do mundo dos loucos, reflita um pouco sobre isso. Se trouxeres uma idéia teológica, resolva primeiro a questão de um simples homem que seja, sentado numa pedra, numa esquina, com o bolso vazio, a alma amargurada, a mente anuviada, e as esperanças perdidas. Que há de culpa no choro de uma jovem prostituta pretensamente arrependida, mas imersa na contumácia de uma doença e que só é mais latente que as nossas doenças, e se é que isso tudo é de verdade alguma doença....

Se desprezas o choro dos fracos, é porque nunca viste um dos grandes chorar. Jesus chorou, Ghandi chorou, e multidões de seus seguidores – para que fiquemos com esses dois apenas - , choraram e choram ainda. Porque vêem o mundo e a excrescência dele.

O que não é o choro senão a porta da verdade. E é. A verdade da fome, do abandono, da injustiça, da traição, da perseguição. Só quem vê a verdade chora. A mentira, é pois, incrivelmente, a salvação.

O que engana o que (?) Há um deus e um diabo a nosso favor, e a nosso desfavor ao mesmo tempo (?) Afora um deus e um diabo, é claro que vivemos uma escravidão, chamada de sociedade civilizada. No pequeno universo de nossas vidas, isso se dá no cúmulo das simbioses neuróticas. Casamentos, amizades, sociedades, pactos, e aí por diante.

Para muitos, chorar não é fácil. Mas choram. Choram suas derrotas, seus balancetes, suas falências, suas guerrinhas perdidas. Pode ser um choro verdadeiro, mas não é um choro sensível. Choram e arrependem-se envergonhados do choro. Choram para vingar-se. Choram para construir novas guerras. É o choro da inocuidade, da insolência, das verdades restritas e injustificáveis.

Chorar do irmão, chorar pelo irmão é o extrato mais puro da piedade, que chama-se amor. Já pensei ser o amor um enorme diagrama, que contempla inclusive o ódio, que também é amor. Não às avessas, mas mantido em segredo.

Quero voltar a esse delicioso tema.
Voltarei ferino em querer desancar uma teoria corrente de que piedade não é amor. Piedade, é amor, sim !

Espetinhos e espetadinhas
-Finalmente uma boa notícia. Xuxa estreou 2009 com queda de mais de
30% na audiência.

-Vi o Rufião neste final de semana. De longe. Está de plantão no feriadão.

-Osmar Dias está com tudo. Beto Richa também. A diferença é que eu acho
que o Beto está com medo.

Teobaldo Mesquita
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O vazio da oposiçoes

2009-07-11T18:05:00.000-03:00

O vazio das oposições

Há um vácuo, um vazio, um penhasco que divide a posição do Solda para com quem queira ser-lhe o contraponto. Vejam que estou sendo modesto, condescendente, permissível em toda a largueza. Não há oposição para o atual governo. Morreram nanicos alguns capciosos.

O velho mdb de guerra, como costumam chamá-lo alguns saudosistas, por aqui ficou tão velho que capenga de caciques, índios e pajés de lá de cima. Que dêem bênçãos, que gracejem nomes e patrocinem o mínimo de sobrevida. Acabou também. Ninguém é louco em apostas arriscadas. Sem jóquei, e mal das patas, o antes cavalo alado é agora um pangaré velho e rengo. E para se ter uma idéia, quem hoje banca alguma possibilidade para o partido da ``raiva``, é o Solda. Não que o Solda faça pactos com os da ``raiva`` , porque sou eu quem os chama assim, porque assim os conheço e porque o próprio Jarbas Vasconcelos também anda de saco cheio deles. E se ele, Jarbas, fala de corrupção, pode ser que as coisas não batam bem, porque no fundo preciso reconhecer que todo partido oxigena-se com o tempo.

Mas voltemos à aldeia. É consenso admirável entre a população de que o Solda é o melhor administrador que Rio Azul já viu. Certo. Em parte, certo. Eu, completo afirmando que é o melhor político. Talvez até da região. A catilinária dele é astuta, (sic...) que apavora adversários, que cativa antigos antipatizantes. É o tal que tem luz própria. E tem.

O quadro de hoje, e que se afirmará tenuemente em 2010, de forma quase imperceptível - porque mudanças serão pouco notadas - , em nada arranha ou arranhará a liderança do Solda e a solidez de seu grupo. Alguns `` namoricos `` de campanha até poderão acontecer (sic...) .

As apostas do lado de lá estão em alta. Estão bancando tudo. Quando abrirem a banca que trata, ou melhor, joga com o futuro do Solda, aposto 1.000 contra 1. Os odiosos miram a pessoa do atual prefeito, esquecendo-se do grupo. O grupo está para o Solda, como o Solda está para o grupo.

Cartas na mesa. A oposição está jogando. Um movimento mui interessantíssimo. Movimentos comatosos, parecem, na verdade.Não são espontâneos, de quem joga com malícia e inteligência. Será sutileza ou um movimento leve, rastejante ( sic...) O silêncio, às vezes, revela trapaça da boa, ardileza, e nesse caso, um cansaço natural de tanto bater e não levar. Mas algo de curiosíssimo está acontecendo. É de verdadeiramente rir. Eles, entre si, precisavam de uma limpeza, e parece ao meu faro que isso aconteceu. Vem então, uma sensação de vazio, de silêncio sepulcral. Mas não é bem assim. Está havendo um barulho ruidoso, estranho, estridente, irritante. Eles gostam disso. Mas, espera aí...não sei se vocês entenderam o que eu disse... Estou falando dos da espreita, da espera e da sondagem, dos sobreviventes.
Entre esses, uns esperam muito, outros torcem pela viuvez. A velha guarda, de pijamas, foi-se. Adieu.

Então vejamos. Eles colocaram duas peças no tabuleiro, ou duas pedras na roleta. Na verdade ninguém colocou porque elas já estavam lá. O vudu é espetado todo dia, e o cerimonial agora carece de tempo. Mas, os tambores estão a todo batuque.

Na velha história do povo judeu em fuga do Egito, Deus fez colocar uma mesma nuvem, que era escura na retaguarda dos judeus, e clara à sua frente. Eles – não estou querendo ser pejorativo com esse `` eles`` - , tentam criar uma miragem de uma densa nuvem, e falam disso para todo o mundo, de que ela está entre eles e o Solda, e entre o povo e o Solda. O Solda à direita deles, mas eles dizem não, não..., o Solda à nossa esquerda. Eles teimam como o faraó perseguidor teimava. E olham para a nuvem... Entenderam ? Não entenderam ?

Então, vejam. Os da sondagem, da espera da boa demanda são o 2 ( dois ) da roleta. Preto 2....vai aí....tttllllééééqqqqqqrrrrrrrrr....

( Você já viu uma roleta ? )
Então deixa eu repetir:
Preto 2....vai aí........, os cavalheiros apostaram alto....!
Quem falou, foi o crupiê.

Eu, aposto, como todo mundo, no preto 17.

Como o jogo está chato, e o assunto também, eis que....

-Noite minha gente ! - fala alto um senhor de capote amarrotado que acabou de chegar.

-Ah, ah, ah, ah, é o Rufião, pessoal. - ri da histrionia do que chegou, um grupo no canto.

Ninguém ali imaginava que Rufião acabara de chegar de um jogo de roleta. De roleta russa.

( Se a paciência me ajudar, termino semana que vem. Ou, na outra )

Teobaldo Mesquita
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Ping-Pong

2009-04-12T09:43:00.002-03:00

Ping-pong

Um bolo de cem velinhas

Um anoitecer diferente em 3 de abril de 2009. Um amanhecer especial em 4 de abril de 2009. Um raio de luz vermelha, como num diagrama, ascendeu-se em Porto Alegre para todo o mundo. 100 anos de vida. A maioridade completa para quem já conquistou tudo. O Sport Club Internacional, fundado em 1909 pela família Poppe, para abrigar a diversidade racial numa cidade habitada por alemães, judeus, negros e portugueses, iniciou uma trajetória de muitas vitórias e conquistas.

Porquanto seja o momento de somente alegrias e comemorações, a história presente registra que o Inter é o único Clube Brasileiro que já conquistou todas as competições possíveis. Por isso é chamado de o `` Campeão de Tudo `` . Brasileiro Tri-Invicto, Copa do Brasil, Libertadores, Mundial de Clubes, Recopa Sul-Americana e Copa Sul-Americana.
Se o 4 de abril foi da festa do Centenário, o 6 de abril foi de 40 anos do Beira-Rio. E é onde se vai jogar parte da Copa do Mundo de 2014. É o que afirmam a CBF e a Fifa. Mas houve um fato inédito entre o 4 e o 6 de abril. O imponderável. O que não foi resultado da tabela do campeonato, mas sim do regulamento. Um Gre-Nal no dia 5. E um Gre-Nal é sempre um jogo de risco. Mas o dia seguinte ao Centenário, e véspera do aniversário do estádio, reservou mais uma alegria nesses tempos de muita felicidade à torcida rubra. Com 2 gols, e de virada, o Inter, de novo, bateu seu maior rival.

Singelamente, abraço a família Colorada de todo o mundo. Ruidosamente em meu peito arde a brasa de um amor por toda essa complexidade de simbiose que une as pessoas através do futebol. Os olhos do coração percorrem escadarias de vestiários e arquibancadas. Ouvindo tantos depoimentos emocionantes de uma grande família, vários flashes mostrados pelos olhos da mente me trazem o trêmulo de uma grande bandeira vermelha e branca, e passando ao largo desse mar de recordações, os chutes de Valdomiro, os gols de Dario e Flavio, as arrancadas de Batista e Caçapava, a elegante técnica de Batista e Falcão. Depois, vieram tantos. Impossível lembrar de todos. Impossível esquecer o Príncipe Jajá, Nilson, o matador, e de agora, com Libertadores e Mundial no peito, de Sóbis, Pato, Fernandão, Tinga.
O Inter é muito grande ! Papai é o maior !
`` Segue a tua senda de vitórias, Colorado das glórias, Orgulho do Brasil ! ``

Dois recadinhos

O corredor, amigo, é passagem ou passarela. Ou você desfila uma moda, ou tua moda é malandra. Como fico com a segunda, estou pronto para a tua abordagem.
Minha senhora. Teu mundo é negro como o de muitos. Teu rostinho de penitente virou para mim o de uma bruxa. Vire-se com suas necessidades.

A Páscoa é Judaica

Mais uma das apropriações da Igreja Católica foi a festa da Páscoa. Realizada no mês de Nissan, quando se dá o início da primavera no hemisfério norte, o que praticamente coincide com nosso início de outono, ela comemora a libertação do povo judeu da escravidão egípcia. A Pessah, portanto, é genuinamente judaica, como as religiões cristãs, são no meu ponto de vista, judaicas em muito.

Fechei um dos olhos para enxergar melhor. Atenuo dizendo que penso não existir o ateísmo. Embora a propalação. Impossível não ter medo de tudo isso, tão grandioso e tão misterioso. Para os criacionistas fica minha mensagem de que é sempre bom rever tudo. Como já disse, com um dos olhos fechados pretendo ver mais e melhor.

Teobaldo Mesquita
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A fé não costuma falhar.

2009-01-28T17:10:00.000-02:00

A fé não costuma falhar

2009 chegou para a maioria dos RioAzulenses como um parto a fórceps. Cravaram um grande alicate em nosso crânio sem dó nem piedade. Sobrevivemos sem o socorro do cirurgião. Sobrevivemos por nossa luta e gana, porque somos valentes, e um pouco...., só um pouco teimosos. Foi por isso, pela teima, que lembrei da época em que ainda via televisão e associei a uma passagem que não esqueço do ator Lima Duarte que explicava porque seu personagem Sassá Mutema, assim se chamava. Ele dizia – e muitos lembrarão, que era pela teima, pela teima, teima, teima, tema, tema....e por isso, chamo-me Sassá Mutema, disse, -porque vivi de muita teima.

Rio Azul, de fato, respira novos ares nesses primeiros dias de 2009. O Solda foi conquistando tantas vitórias, que aqui está, Prefeito de fato. E por que não dizer também, de direito. E o povo em geral está numa alegria, como se todos acertassem ao mesmo tempo na sorte grande.

Depois de festejar com seus eleitores no dia 3 de janeiro, e já Prefeito empossado, eu que havia convivido colado nele na pré-campanha e na campanha eleitoral, fui preterido pelo acaso mais lógico do mundo. As prioridades. Jamais pretenderia elencá-las. Seria uma loucura, tantas que são.

Mas eu observo o Solda, não só como meu superior como também meu amigo particular. Aquele homem sanguíno de mais de 10 anos atrás diz ter mudado, mas ninguém muda totalmente. E ele sabe que precisa de seu próprio estilo, porque é o que molda sua marca. Poucos fazem de seu proprio temperamento um referencial para o dia-a-dia, para reagir diante de desafios. Ele, o faz com maestria. Ele, como um hábil jogador de futebol, dribla até a si mesmo, fugindo sempre das faltas.

É tão fácil falar do Solda. É bom esse instigar de quem o pretende. A trajetória desse taura daria um livro. Falo com a probidade da alma, desenho-o em letras porque ele se desnuda em transparência. Às vezes ele fecha-se, como que num casulo, como uma criança que prepara suas artes, mas quase sempre ele apresenta suas surpresas. E tantas vezes vi que nada daquilo o surpreendeu, que era uma brincadeira, que ele ficou dando voltas nas pessoas e nos fatos da vida, para somente distrair-se. E se alguém ri com ele, vai ver a recíproca de um autêntico italiano, que rindo também, puxa dum bolso, – como o mágico tira pombas da cartola - , uma listinha de seus feitos e resultados, o que vai aumentar o seu riso, para o desconserto do acompanhante que antes ria junto.

Quero fechar aqui. É difícil intervalar um tema tão prazenteiro. Se eu me fixar, por exemplo, em seu par de sapatos bege, do qual parece gostar tanto, precisaria de mais linhas para mostrar que nele, e para ele, tudo tem um significado. Eu não duvido dessas coisas.

A fé, muitas vezes, e para muitas pessoas, é um exercício de repetição, de teima, de muita teima. Foi ocasional a escolha desse tema `` A fé não costuma falhar ``. Deve, certamente ter vindo lá do meu inconsciente aquela música do ex-Ministro, num ritmo bem baiano. Para quem como eu, não gosta nem do ex-Ministro nem de suas músicas, fiquemos somente com as palavras.

O Solda, que tem em casa um oráculo de sua Santa de Aparecida, transformou-se incidentalmente, da parte dele e da parte dos que o procuravam, um oráculo de afirmação de fé. E esse conjunto, esse coletivo, nem tanto místico assim, produziu resultados no barulho da alegria e no silêncio dos que conduziam uma contenda vencida, velha, amarrotada, para dizer o menos.

Então por que não acreditar na fé, que com muita teima, não costuma falhar.

Teobaldo Mesquita
teobaldomesquita@uol.com.br